Le Calvaire - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

LE CALVAIRE
dans une flambée infernale, faire hurler et se tordre toutes les
chairs-damnées qui sont là. Tout à l’heure, une femme, les mains
dans les poches de sa jaquette claire, les coudes écartés, est
entrée en chantant et se dandinant… Pourquoi ne lui ai-je pas
craché à la figure?… Un vieillard est descendu de son coupé… Il
a passé près de moi, s’ébrouant, soufflant, soutenu aux aisselles
par son valet de chambre…
Ses jambes tremblantes ne pouvaient le porter; entre ses paupières
bouffies, molles, luisait une flamme de débauche sanguinaire…
Pourquoi n’ai-je pas balafré la face hideuse de ce vieux
faune ataxique?… Il attend peut-être Juliette!… La porte
d’enfer s’est refermée sur lui… et, un instant, mes yeux ont
plongé dans le gouffre… Je croyais voir des flammes rouges, de la
fumée, des enlacements abominables, des dégringolades d’êtres
affreusement emmêlés… Non, c’est un couloir triste, désert,
éclairé par la clarté pâle d’une lampe, puis au fond quelque chose
de noir, comme un trou d’ombre, où l’on sent grouiller des
choses impures… Et les voitures s’arrêtent, vomissant leur provision
de fumier humain, dans cette sentine de l’amour… Une
petite fille, de dix ans à peine, me poursuit : « Les belles
violettes!… les belles violettes! » Je lui donne une pièce d’or :
« Va-t’en, petite, va-t’en!… Ne reste pas là. Ils te prendraient!…
» Mon cerveau s’exalte, j’éprouve au cœur la douleur
de mille crocs, de mille griffes qui le fouillent, le déchirent,
s’acharnent… Des désirs de meurtre s’allument en moi et mettent
dans mes bras les gestes de tuer… Ah! me précipiter, le
fouet en main, au milieu de ces priapées, et zébrer ces corps
d’ineffaçables plaies, éparpiller des coulées de sang chaud, des
morceaux de chair vive, sur les glaces, sur les tapis, les lits… Et à
la porte de la maison infâme, ainsi qu’une chouette aux portes
des granges campagnardes, clouer la Rabineau, nue, éventrée, les
entrailles pendantes!… Un fiacre s’est arrêté : une femme en
sort; j’ai reconnu le chapeau, la voilette, la robe.
—Juliette!
En me voyant, elle pousse un cri… Mais elle se remet vite…
Ses yeux me bravent :
— Laisse-moi, crie-t-elle… que fais-tu là? Laisse-moi!
Je lui broie les poignets, et d’une voix qui s’étrangle, qui râle :
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