Pratchett,Terry-[Dis..

Pseudopolis si un type ne l’avait pas reconnu. Le Fabuleux
Maurice et ses Rongeurs Savants, soi-disant.
— Inutile d’essayer de détourner la conversation, dit Ridculle.
On va faire le rite d’AshKente. Vu ?
— Et invoquer la Mort, fit le doyen. Oh, malheur.
— Je l’trouve bien, moi, la Mort, dit Ridculle. Un
professionnel. Fait son boulot. Un type régulier. Joue franc jeu,
pas d’problème. Il saura ce qui s’passe.
— Oh, malheur », répéta le doyen.
Ils arrivèrent au portail. Madame Cake s’avança et se mit en
travers du chemin de l’archichancelier.
Ridculle haussa les sourcils.
L’archichancelier n’était pas du genre à prendre un plaisir
particulier à rudoyer et malmener les femmes. Ou plutôt, il
rudoyait et malmenait tout le monde sans distinction de sexe –
sa conception de l’égalité, sans doute. Et si la conversation qui
suit ne s’était pas déroulée entre une personne qui écoutait ce
qu’on lui disait plusieurs secondes avant qu’on n’ait ouvert la
bouche, et une autre qui n’écoutait pas du tout ce qu’on lui
racontait, les choses auraient peut-être pris un tour différent.
Quoique.
Madame Cake entama le dialogue par une réponse.
« J’suis pas votre p’tite dame ! cracha-t-elle.
— Vous êtes qui, ma p’tite dame ? demanda l’archichancelier.
— Eh ben, c’est pas des façons de parler à une femme
respectable, dit madame Cake.
— Y a pas de quoi s’vexer, fit Ridculle.
— Oh, merde, c’est ce que j’fais ? demanda madame Cake.
— Madame, pourquoi est-ce que vous m’répondez avant
même que j’parle ?
— Quoi ?
— Qu’esse vous voulez dire ?
— Qu’est-ce que vous, vous voulez dire ?
— Quoi ? »
Ils se regardèrent l’un l’autre fixement ; la discussion les avait
entraînés dans un cul-de-sac. Puis madame Cake comprit.
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