Pratchett,Terry-[Dis..

Pierre Porte trouva un morceau de craie dans la vieille forge
de la ferme, dénicha un bout de planche parmi les débris et se
mit à écrire avec application pendant un moment. Puis il cala la
planche devant le poulailler et tourna Cyril vers elle.
« TU VAS ME LIRE ÇA », dit-il.
Cyril étudia de ses yeux de myope le Cocorico écrit en grosses
lettres gothiques. Quelque part dans sa toute petite cervelle de
poulet une pensée bien nette et glacée lui suggéra qu’il aurait
intérêt d’apprendre à lire très, très vite.
Pierre Porte se renversa dans le foin et réfléchit à sa journée.
Il la trouvait plutôt bien remplie. Il avait coupé du foin, donné à
manger aux bêtes et réparé une fenêtre. Il avait découvert une
vieille salopette accrochée dans la grange. Elle avait l’air
beaucoup plus appropriée à un Pierre Porte qu’une robe tissée
de noir absolu, aussi l’avait-il enfilée. Et mademoiselle
Trotte-menu lui avait donné un chapeau de paille à larges bords.
Puis il avait osé se rendre à pied au village, à près d’un
kilomètre. Pire qu’un Trifouillis-les-Oies, ce village. S’il y avait
eu des oies, les habitants les auraient boulottées. Des habitants
qui avaient l’air de gagner leur vie en se volant mutuellement
leur linge.
Le village avait une place, mais ridicule. Il ne s’agissait en
réalité que d’un croisement élargi pourvu d’un beffroi. Il y avait
aussi une taverne. Pierre Porte y était entré.
Après le silence initial, le temps que les cerveaux des clients
enregistrent et acceptent sa présence, on lui avait fait bon
accueil, quoiqu’avec prudence ; les nouvelles se propagent plus
vite quand la transmission passe par moins de bouches et
d’oreilles.
« Vous d’vez être le nouveau d’chez m’zelle Trottemenu, fit le
bistrotier. M’sieur Porte, à ce qu’on m’a dit.
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