Pratchett,Terry-[Dis..

Pierre Porte, allongé dans l’obscurité du fenil, attendait lui
aussi. D’en dessous montaient de temps en temps les bruits
chevalins de Bigadin : un mouvement léger, un mâchonnage.
Pierre Porte. Ainsi, il avait un nom désormais. Évidemment, il
en avait toujours eu un, mais qui désignait ce qu’il incarnait, si
l’on peut dire, et non lui-même. Pierre Porte. Un nom qui
sonnait bien. Monsieur Pierre Porte. Sire Pierre Porte. Pierrot
P… Non. Pas Pierrot.
Pierre Porte s’enfonça davantage dans le foin. Il plongea la
main dans sa robe et sortit le sablier doré. Il y avait visiblement
moins de sable dans l’ampoule supérieure. Il le rempocha.
Et puis il y avait cette histoire de « dormir ». Il savait de quoi
il s’agissait. Les gens y consacraient une bonne partie de leur
temps. Le sommeil, ils appelaient ça. Ils s’allongeaient et, hop, le
sommeil se produisait. Ça devait avoir son utilité. Il attendait le
phénomène avec intérêt. Il faudrait qu’il l’analyse.
Sur le monde passa la nuit qu’une nouvelle journée
poursuivait effrontément de ses assiduités.
On s’agita dans le poulailler de l’autre côté de la cour. « Coco…
euh… »
Pierre Porte regarda fixement l’envers du toit de la grange.
« Cocori… euh… »
Une lumière grise filtrait par les interstices.
Pourtant, quelques instants plus tôt, c’était la lueur rouge du
soleil couchant !
Six heures avaient disparu.
Pierre extirpa le sablier. Oui. Le niveau avait
incontestablement baissé. Pendant qu’il attendait de faire
l’expérience du sommeil, quelque chose lui avait volé une partie
de… de sa vie. En plus de ça, il était complètement passé à côté
de l’expérience en question…
« Coc… coco… euh… »
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