Pratchett,Terry-[Dis..

Il y eut un fracas à l’étage. Une chaise longue descendit
l’escalier au petit galop et s’écrasa après avoir franchi la porte de
la salle.
« À mon avis, les gardes doivent toujours être en train de
libérer le Patricien, fit l’archiprêtre. Apparemment, même ses
passages secrets se sont fermés.
— Tous ? Je croyais qu’il en avait partout, faux jeton comme il
est, dit Ridculle.
— Fermés, répéta l’archiprêtre. Tous.
— Presque tous », fit une voix derrière lui.
Le ton de Ridculle ne changea pas lorsqu’il se retourna,
peut-être un peu plus sirupeux, mais à peine.
On aurait dit qu’une silhouette était sortie du mur. Une
silhouette humaine, mais uniquement par défaut. Mince, pâle et
vêtu de noir fané, le Patricien évoquait toujours à Ridculle un
flamant prédateur, à condition d’imaginer un flamant noir d’une
patience toute minérale.
« Ah, seigneur Vétérini, dit l’archichancelier, j’suis si content
de vous voir sain et sauf.
— Et moi, messieurs, je veux vous voir dans le Bureau
Oblong », répliqua le Patricien. Derrière lui, un panneau dans le
mur coulissa sans bruit et reprit sa position initiale.
« Je… euh… je crois qu’un certain nombre de gardes essayent
de vous dégager au premier… » commença l’archiprêtre.
Le Patricien agita une main délicate. « Loin de moi l’idée de
les arrêter, dit-il. Ça les occupe et ils se sentent importants.
Sinon, ils passent leurs journées à prendre l’air féroce et à
retenir leur vessie. Par ici. »
Les dirigeants des autres guildes d’Ankh-Morpork arrivèrent
par un ou par deux et remplirent peu à peu la salle.
Assis à son bureau, le Patricien regardait d’un air sombre la
paperasse devant lui tandis qu’ils discutaient.
« Eh bien, ce n’est pas nous, affirma le directeur des
alchimistes.
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