Pratchett,Terry-[Dis..

La Mort repose le sablier, puis le reprend. Les grains de sable
du temps s’écoulent déjà. Il le retourne, pour voir, au cas où. Le
sable continue de s’écouler, mais vers le haut cette fois. Il s’y
attendait plus ou moins.
Ce qui veut dire, même si les lendemains n’existent pas ici,
qu’il n’y en aura pas. Qu’il n’y en aura plus.
La Mort sent un déplacement d’air dans son dos. Il se
retourne lentement et interpelle la silhouette indistincte qui
tremblote dans la pénombre.
« POURQUOI ? »
La silhouette lui répond.
« MAIS CE N’EST PAS… NORMAL. »
La silhouette lui répond que si, c’est normal. Pas un muscle ne
bouge sur la figure de la Mort, vu qu’il n’en a pas.
« JE VAIS FAIRE APPEL. »
La silhouette lui répond qu’il doit bien le savoir, il n’y a pas
d’appel possible. Jamais d’appel. Jamais. La Mort réfléchit, puis
fait remarquer :
« J’AI TOUJOURS ACCOMPLI MON DEVOIR AU MIEUX. »
La silhouette flotte plus près. Elle a vaguement l’air d’un
moine encapuchonné en bure grise.
La silhouette lui répond : Nous savons. C’est pourquoi nous
vous laissons le cheval.
Le soleil rasait l’horizon.
Les créatures dotées de l’existence la plus brève du Disque
sont les éphémères, leur durée de vie ne dépasse guère
vingt-quatre heures. Deux des plus âgées zigzaguaient sans but
au-dessus des eaux d’une rivière à truites et discutaient
d’histoire avec quelques jeunes congénères de l’éclosion du soir.
« On n’a plus le soleil d’autrefois, fit l’une.
— C’est bien vrai. On avait du vrai soleil aux bonnes vieilles
heures. Tout jaune. Rien à voir avec ce machin rouge.
— Il était plus haut, avec ça.
— Oui. Vous avez raison.
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