Pratchett,Terry-[Dis..

— Vu comment ça se présente, sûrement », fit Vindelle d’un
air maussade. Il regarda autour de lui. « L’archichancelier est
là ? demanda-t-il.
— J’ai vu tout l’monde partir au palais, répondit le jardinier.
— Alors je crois que je vais aller prendre un bain vite fait et me
changer. Je ne voudrais gêner personne.
— J’ai entendu dire que vous étiez pas seulement mort, mais
aussi enterré, fit le jardinier tandis que Vindelle s’éloignait en
titubant.
— C’est vrai.
— On aime pas rester allongé, hein ? »
Vindelle se retourna.
« Au fait… c’est où, la rue de l’Orme ? »
Modo se gratta l’oreille. « C’est pas celle qui prend dans la rue
d’la Mine-de-Mélasse ?
— Ah, oui, ça me revient. »
Modo reprit son désherbage.
La nature cyclique de la mort de Vindelle Pounze ne le
troublait pas outre mesure. Après tout, des arbres à l’air crevé en
hiver reprenaient du poil de la bête chaque printemps. De
vieilles graines toutes sèches mises en terre donnaient naissance
à de nouvelles plantes. Quasiment rien ne mourait
définitivement. Prenez le compost, par exemple.
Modo croyait au compost avec la même passion que d’autres
croient aux dieux. Ses tas de compost haletaient, fermentaient et
luisaient légèrement dans le noir, peut-être à cause des
ingrédients mystérieux voire illicites dont il les nourrissait, mais
on n’avait jamais rien prouvé, et de toute façon personne n’allait
creuser dedans pour voir de quoi il retournait.
Que du végétal mort, mais d’une certaine façon vivant. Et qui
faisait pousser des roses, parfaitement. Le major de promo avait
expliqué à Modo que ses roses poussaient bien parce que c’était
un miracle de la vie, mais Modo se disait en son for intérieur
qu’elles cherchaient seulement à s’écarter le plus loin possible
du compost.
Ses tas d’engrais seraient gâtés ce soir. Les mauvaises herbes
donnaient drôlement bien. Il n’avait jamais vu de plantes sortir
aussi vite de terre et avec une telle luxuriance.
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