Pratchett,Terry-[Dis..

Et voici la salle où le futur se déverse dans le passé via le
goulet du présent.
Des sabliers tapissent les murs. Pas vraiment des sabliers,
bien qu’ils en aient la forme. Rien à voir non plus avec ces
souvenirs pour la cuisson des œufs, fixés sur une petite plaque
où s’étale le nom d’un quelconque séjour de vacances libellé par
un artiste sans vergogne aussi doué pour la calligraphie qu’un
beignet à la confiture.
D’ailleurs ces sabliers ne contiennent pas de sable. Plutôt des
secondes qui changent interminablement le peut-être en révolu.
Et chaque compte-vie porte un nom.
Et la salle baigne dans le sifflement ténu des mortels en train
de vivre.
Imaginez la scène…
Et maintenant ajoutez-y un cliquetis qui s’approche, le
cliquetis sec de l’os sur la pierre.
Une forme sombre traverse le champ de vision et remonte les
rayonnages sans fin de verrerie sifflante. Clic, clic. Voici un
sablier dont l’ampoule supérieure est presque vide. Des doigts
osseux se lèvent et s’avancent. Retirent le sablier. En voici un
autre. Retiré, lui aussi. Et encore d’autres. Beaucoup, beaucoup
d’autres. Retirés, retirés.
La routine, quoi. Tous les jours la même chose. Sauf qu’ici les
jours n’existent pas.
Clic, clic. La forme sombre passe patiemment en revue les
rangées de sabliers.
Et s’arrête.
Hésite.
Parce qu’elle repère un petit sablier d’or, guère plus grand
qu’une montre.
Il n’était pas là la veille, sauf qu’ici les veilles n’existent pas
non plus.
Des doigts osseux se referment sur l’objet et le lèvent à la
lumière.
Il porte un nom en petites capitales.
Ce nom, c’est : LA MORT.
- 7 -