Pratchett,Terry-[Dis..

Elle attendit encore.
« Alors ?
— PARDON ?
— C’est quoi, vot’nom ? »
L’étranger la fixa un moment puis jeta autour de lui un regard
éperdu.
« Allez, fit mademoiselle Trottemenu. J’emploie pas des gens
qu’ont pas d’nom. Monsieur… ? »
La silhouette regarda en l’air.
« MONSIEUR CIEL ?
— Personne s’appelle monsieur Ciel.
— MONSIEUR… PORTE ? »
Elle hocha la tête.
« Pourquoi pas ? Pourquoi pas monsieur Porte ? J’ai connu
dans l’temps un gars qui s’appelait Portés. Ouais. Monsieur
Porte. Et votre petit nom ? Me dites pas que vous en avez pas
non plus. Vous en avez forcément un, Pierre, Paul, Jacques, un
nom comme ça.
— OUI.
— Quoi ?
— UN NOM COMME ÇA.
— Lequel ?
— EUH… LE PREMIER ?
— Pierre, alors ?
— OUI ? »
Mademoiselle Trottemenu roula des yeux.
« D’accord, Pierre Ciel… fit-elle.
— PORTE.
— Ah ouais. Pardon. D’accord, Pierre Porte…
— APPELEZ-MOI PIERRE.
— Et vous, vous pouvez m’appeler mademoiselle Trottemenu.
J’présume que vous voulez prendre votre dîner ?
— VOUS CROYEZ ? AH. OUI. LE REPAS DU SOIR. OUI.
— Vous m’avez l’air à moitié mort de faim, j’dois dire. Plus
qu’à moitié, même. » Elle étudia la silhouette du coin de l’œil.
Elle ignorait pourquoi, mais elle avait beaucoup de mal à dire
avec certitude à quoi ressemblait Pierre Porte, et même à se
rappeler le son exact de sa voix. Manifestement il était là, et
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