Pratchett,Terry-[Dis..

étrange, la vie. On y voit des vis qui se dévissent toutes seules, de
petits messages rédigés à l’intention des morts.
Il résolut de découvrir ce qui se passait. Puis… si la Mort ne
voulait pas venir à lui, c’est lui qui irait à la Mort. Il avait des
droits, tout de même. Ouais. Il lancerait la plus grande
recherche de disparu de tous les temps.
Vindelle sourit dans l’obscurité.
Disparu présumé Mort.
Aujourd’hui, c’était le premier jour du temps qui lui restait à
vivre.
Et Ankh-Morpork était à ses pieds. Enfin, métaphoriquement.
Il ne pouvait que remonter la pente.
Il leva les mains, sentit la carte dans le noir et la décrocha. Il
se la colla entre les dents.
Vindelle Pounze prit appui des talons contre le bout de la
caisse, se passa les mains au-dessus de la tête et poussa.
Le terreau détrempé d’Ankh-Morpork bougea légèrement.
Vindelle marqua un temps, habitué à reprendre son souffle, et
s’aperçut que ça ne servait à rien. Il poussa encore. L’extrémité
du cercueil se fendit.
Il ramena vers lui les morceaux de pin qu’il déchira comme du
vulgaire papier. Il se retrouva avec un bout de planche qui aurait
fait une pelle parfaitement inutile pour quiconque ne jouissait
pas de la force d’un zombi.
Il se retourna sur le ventre puis, déblayant autour de lui à
l’aide de sa pelle improvisée la terre qu’il tassait ensuite avec les
pieds, Vindelle Pounze se creusa un tunnel vers un nouveau
départ.
Imaginez un paysage, une plaine ondoyante.
C’est l’été finissant au pays de l’herbe octarine que
surplombent les pics vertigineux des montagnes du Bélier, et les
couleurs dominantes sont la terre d’ombre et l’or. La canicule
dessèche la contrée. Les sauterelles grésillent comme dans une
poêle à frire. Même l’atmosphère a trop chaud pour bouger.
- 60 -