Pratchett,Terry-[Dis..

— Ça m’est égal, je vous assure.
— Vrai ?
— L’intention y est. Donnez-moi le céleri et pensez que vous
cognez sur un pieu, ça devrait suffire.
— C’est très chic de votre part, dit Ridculle. Ça dénote un bon
esprit.
— Un esprit de corps », fit le major de promo.
Ridculle lui jeta un regard noir et tendit brusquement, d’un
geste théâtral, le céleri à Vindelle. « Prenez ça !
— Merci, dit Vindelle.
— Maintenant on remet le couvercle et on va déjeuner, fit
Ridculle. Vous inquiétez pas, Vindelle. Ça va marcher.
Aujourd’hui, c’est le dernier jour de ce qui vous reste à vivre. »
Vindelle, allongé dans le noir, écouta les coups de marteau. Il
y eut un choc sourd et des jurons étouffés à l’encontre du doyen
qui ne tenait pas le bout du cercueil comme il fallait. Puis le
crépitement de la terre sur le couvercle, de plus en plus faible et
distant.
Après quelques instants, des grondements lointains lui
donnèrent à penser que les activités de la ville avaient repris. Il
entendait même des voix assourdies.
Il cogna sur le couvercle du cercueil.
« Vous ne pourriez pas parler moins fort ? demanda-t-il. Il y a
des gens en dessous qui essayent d’être morts ! »
Les voix se turent. Des pas s’éloignèrent en hâte.
Vindelle resta ainsi un moment. Combien de temps ? il
n’aurait su dire. Il s’efforça d’arrêter toutes ses fonctions, mais
ça n’arrangeait rien, au contraire. Pourquoi était-ce si difficile de
mourir ? Des tas de gens y arrivaient, même sans pratique.
En outre, sa jambe le démangeait.
Il essaya de tendre le bras pour se gratter, mais sa main
toucha quelque chose de petit et de forme irrégulière. Il réussit à
entourer l’objet de ses doigts.
Au toucher, ça ressemblait à une botte d’allumettes.
Dans un cercueil ? Est-ce qu’on croyait qu’il allait
tranquillement fumer un cigare, histoire de passer le temps ?
Après pas mal d’efforts, il parvint à ôter une chaussure en
poussant dessus avec l’autre pied et à la remonter jusqu’à ce qu’il
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