Pratchett,Terry-[Dis..

« Pardon, fit Pounze. Ça n’a pas l’air de marcher. »
Ils s’affaissèrent à nouveau.
« Vous sentez donc rien de rien ? demanda Ridculle.
— Aucune impression de tomber en poussière et d’être
emporté par le vent ? fit le major de promo, la voix pleine
d’espoir.
— J’ai le nez qui a tendance à peler si je reste trop longtemps
au soleil, dit Vindelle. Je ne sais pas si ça peut vous aider. » Il
essaya de sourire.
Les mages échangèrent un regard et haussèrent les épaules.
« Sortez », ordonna l’archichancelier. Ils sortirent en groupe.
Ridculle les suivit. Il s’arrêta à la porte et agita un doigt à
l’adresse de Vindelle.
« Ce manque de coopération, Vindelle, ça vous avance à
rien », dit-il avant de claquer le battant derrière lui.
Quelques secondes plus tard, les quatre vis qui tenaient la
poignée de la porte se dévissèrent très lentement toutes seules.
Elles s’élevèrent et tournèrent un instant en rond près du
plafond, puis elles tombèrent.
Vindelle réfléchit un moment au phénomène.
Des souvenirs. Il en avait à foison. Cent trente ans de
souvenirs. De son vivant, il n’arrivait pas à se rappeler le
centième de ce qu’il savait, mais maintenant qu’il était mort,
l’esprit débarrassé de tout ce qui n’était pas le fil d’argent unique
de ses pensées, il retrouvait la moindre chose qu’il avait apprise.
Tout ce qu’il avait lu, tout ce qu’il avait vu, tout ce qu’il avait
entendu. Tout était là, soigneusement rangé. Rien n’était oublié.
Tout à sa place.
Trois phénomènes inexplicables en une seule journée. Quatre,
en comptant son existence prolongée. Vraiment inexplicable, ça.
Une explication s’imposait.
Bah, ça n’était pas son problème. Rien n’était plus son
problème désormais, c’était celui des autres.
Les mages s’accroupirent devant la porte de Vindelle Pounze.
« Vous avez tout ? s’enquit Ridculle.
- 52 -