Pratchett,Terry-[Dis..

espèces » ? Vous voyez d’ici la queue devant la cahute, dites ?
Numéro 94 : foie de poisson-zèbre rouge et racine de maniac…
marche pas. Numéro 95 : foie d’aiguillette et racine de
niguedouille… marche pas. Numéro 96…
— De quoi vous parlez ? demanda l’archichancelier.
— Je voulais juste faire remarquer l’improbabilité intrinsèque
de…
— Taisez-vous, le coupa l’archichancelier, terre-à-terre. Moi, il
m’semble… Moi, il m’semble… Écoutez, faut qu’la mort fasse son
œuvre, pas vrai ? Faut qu’la mort survienne. La vie, c’est ça. On
vit, et après on est mort. Ça peut pas s’arrêter comme ça.
— Mais il n’est pas venu chercher Vindelle, rappela le doyen.
— La mort se manifeste tout le temps, fit Ridculle en
l’ignorant. Toutes sortes de choses meurent à chaque instant.
Même les légumes.
— Mais je ne crois pas que la Mort soit jamais venu pour une
pomme de terre, répliqua le doyen, sceptique.
— La Mort vient pour tout », assura l’archichancelier.
Les mages opinèrent sagement du chapeau pointu.
« Vous savez quoi ? fit le major de promo au bout d’un
moment. J’ai lu l’autre jour que chaque atome du corps change
tous les sept ans. Les nouveaux restent accrochés et les anciens
dégringolent. Sans arrêt comme ça. Merveilleux, non ? »
Le major de promo produisait le même effet sur une
conversation que de la mélasse bien épaisse sur les pédales
d’une montre de précision.
« Oui ? Il leur arrive quoi, aux anciens ? demanda Ridculle,
intéressé malgré lui.
— Sais pas. Ils flottent dans l’air, j’imagine, jusqu’à ce qu’ils
s’accrochent à quelqu’un d’autre. »
L’archichancelier parut insulté.
« Quoi ? Même à un mage ?
— Oh, oui. À tout le monde. Ça fait partie du miracle de
l’existence.
— Ah bon ? À moi, ça m’a l’air d’une hygiène déplorable,
répliqua l’archichancelier. Y a aucun moyen d’arrêter ça,
j’suppose ?
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