Pratchett,Terry-[Dis..

Dans une ruelle, momentanément hors de vue des passants,
un certain Raymond Soulier, mort de son état, regarda d’un côté
puis de l’autre, sortit un pinceau et un pot de peinture de sa
poche puis traça sur le mur les mots suivants :
MORTS, OUI ! ENTERRÉS, NON !
… Et s’enfuit en courant, ou du moins se sauva en titubant à
toutes jambes.
L’archichancelier ouvrit une fenêtre sur la nuit.
« Écoutez », dit-il.
Les mages écoutèrent.
Un chien aboya. Quelque part, un voleur siffla ; on lui
répondit d’un toit voisin. Au loin, un couple se livrait à une scène
de ménage propre à donner envie à tout le quartier d’ouvrir les
fenêtres, d’écouter et de prendre des notes. Mais ce n’étaient là
que des thèmes principaux par-dessus le bourdonnement
permanent de la cité. Ankh-Morpork ronronnait dans sa
traversée de la nuit, en route vers l’aube, telle une immense
créature vivante, mais ce n’est évidemment qu’une métaphore.
« Ben quoi ? fit le major de promo. Je n’entends rien de
spécial.
— C’est ça, justement. Des dizaines de personnes meurent à
Ankh-Morpork tous les jours. Si elles s’étaient toutes mises à
revenir comme le pauvre vieux Vindelle, vous croyez pas qu’on le
saurait ? Ça ferait un d’ces chambards. Plus que d’habitude,
j’veux dire.
— Des morts-vivants, il y en a toujours quelques-uns à se
balader, fit le doyen d’un air dubitatif. Les vampires, les zombis,
les banshees, tout ça.
— Oui, mais c’est des morts-vivants plus normaux, objecta
l’archichancelier. Ils savent y faire. Ils sont nés comme ça.
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