Pratchett,Terry-[Dis..

— Il pissait tout le temps de son vivant, rétorqua le doyen,
dubitatif.
— Mais plus depuis qu’il est mort.
— Ouais ? Ça se tient.
— Passer de l’eau, rectifia soudain l’assistant des runes
modernes. C’est passer de l’eau. Pardon. Ils ne peuvent pas
traverser de l’eau courante.
— Ben, moi non plus je ne peux pas traverser de l’eau
courante, fit le doyen.
— Mort-vivant ! Mort-vivant ! » L’économe commençait à
craquer.
« Oh, arrêtez de le taquiner, dit l’assistant en tapant dans le
dos de l’homme pris de tremblements.
— Ben non, moi, je ne peux pas, répéta le doyen. Je coule.
— Les morts-vivants ne peuvent pas traverser l’eau courante,
même sur un pont.
— Et puis, est-ce qu’il est tout seul, hein ? Est-ce qu’on ne va
pas être envahis par d’autres comme lui, hein ? » fit l’assistant.
L’archichancelier tambourina des doigts sur son bureau.
« Des morts qui s’baladent partout, c’est pas hygiénique »,
dit-il.
Ce qui fit taire tout le monde. Personne n’avait envisagé le
problème sous cet angle, et seul Mustrum Ridculle pouvait le
faire.
Mustrum Ridculle était, selon les points de vue, le pire ou le
meilleur archichancelier qu’ait connu l’Université en cent ans.
D’abord, il avait trop de présence. Il n’était pas franchement
gros, non, mais il avait une de ces fortes personnalités qui
envahissent tout l’espace disponible. Il finissait son dîner
complètement soûl, une pratique parfaitement honorable pour
un mage. Mais ensuite il retournait dans sa chambre pour y
jouer aux fléchettes toute la nuit et repartait à cinq heures du
matin chasser le canard. Il criait sur tout le monde. Il essayait
d’enjôler ses collègues pour qu’ils suivent son exemple. Et c’est
tout juste s’il portait des robes correctes. Il avait décidé madame
Panaris, l’intendante redoutée de l’Université, à lui
confectionner une espèce de tailleur-pantalon bouffant d’un
bleu et d’un rouge criards ; deux fois par jour, les mages
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