Pratchett,Terry-[Dis..

— Oui, mais lui ne mourait jamais vraiment, il se peignait la
figure en vert, puis il repoussait le couvercle du cercueil et
criait : « Coucou, je vous ai bien eus… »
— On n’a jamais eu de zombi chez nous.
— C’est un zombi ?
— Je crois…
— Ça veut dire qu’il va jouer des timbales et danser le bimbo
toute la nuit, alors ?
— C’est ce qu’ils font ?
— Le vieux Vindelle ? Pas son genre, à mon avis. Il n’a jamais
beaucoup aimé danser de son vivant…
— N’importe comment, on ne peut pas faire confiance à ces
dieux vaudou. Méfie-toi d’un dieu qui sourit tout le temps et
porte un haut-de-forme, c’est ma devise.
— … pas question de refiler ma chambre à un zombi alors que
je l’ai attendue des années…
— Ah bon ? Marrant, ça, comme devise. »
Vindelle Pounze se promenait à l’intérieur de sa tête.
Curieux, ça. Maintenant qu’il était mort – ou qu’il ne vivait
plus, il ne savait pas très bien –, il avait les idées plus claires que
jamais.
Il avait aussi l’impression de maîtriser plus facilement son
corps. Il n’avait quasiment plus à se soucier du machin
respiratoire, la rate semblait fonctionner tant bien que mal, les
sens réagissaient au quart de tour. Mais l’appareil digestif restait
encore un peu mystérieux.
Il se regarda dans une assiette en argent.
Il avait toujours l’air mort. Un visage blafard, le dessous des
yeux rouge. Un corps mort. En état de marche mais
foncièrement mort. C’était normal, ça ? C’était juste, ça ? C’était
ça, la récompense d’avoir été un partisan convaincu de la
réincarnation pendant près de cent trente ans ? On revenait sous
forme de cadavre ?
Pas étonnant que l’imagerie populaire représente toujours les
morts-vivants en colère.
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