Pratchett,Terry-[Dis..

Vindelle Pounze traversait d’un pas nonchalant le pont
d’Airain. C’était l’heure, à Ankh-Morpork, où les adeptes de la
nuit vont se coucher et où ceux du jour se réveillent. Pour une
fois, on n’en voyait guère de l’une ou l’autre sorte.
Vindelle avait éprouvé le besoin de se rendre en ce lieu précis,
cette nuit-ci, à cette heure-ci. Ce n’était pas exactement
l’impression qu’il avait ressentie lorsqu’il avait su qu’il allait
mourir. Plutôt celle que ressent une roue dentée dans une
pendule : des rouages tournent, le ressort se détend, et on
s’immobilise sur place…
Il s’arrêta et se pencha. L’eau sombre, du moins la boue très
liquide, léchait les piliers de pierre. Il existait une vieille légende.
Laquelle, déjà ? Quand on jetait une gerbe dans l’Ankh depuis le
pont d’Airain, on était certain de revenir ? Ou était-ce quand on
gerbait tout court dedans ? La première version, sûrement.
D’ailleurs n’était-ce pas une pièce de monnaie plutôt qu’une
gerbe ? Remarquez, la plupart des habitants, s’ils laissaient
tomber une pièce dans le fleuve, s’arrangeraient effectivement
pour revenir, ne serait-ce que pour récupérer leur bien.
Une silhouette émergea de la brume. Vindelle se tendit.
« B’jour, m’sieur Pounze. »
Vindelle se détendit.
« Oh. Sergent Côlon ? Je vous prenais pour quelqu’un d’autre.
— Rien qu’moi, Vot’ Seigneurie, fit joyeusement l’homme du
Guet de nuit. Toujours à veiller au grain, un vrai poulet.
— À ce que je vois, encore une nuit sans qu’on ait barboté le
pont, sergent. Félicitations.
— On est jamais trop prudent, c’est ce que j’dis toujours.
— Je suis sûr qu’on peut dormir tranquilles dans les lits les
uns des autres, quand on sait que personne ne risque de se
sauver dans le courant de la nuit avec un pont de cinq mille
tonnes », fit Vindelle.
Contrairement au nain Modo, le sergent connaissait le sens du
mot persiflage. Il croyait que c’était un terme d’assaisonnement.
Il adressa un sourire respectueux à Vindelle.
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