Pratchett,Terry-[Dis..

L’énergie qui avait animé l’orchestre tout au long de la nuit
décrut lentement. Les musiciens se regardèrent les uns les
autres. Fausset, le violoneux, jeta un coup d’œil par terre. Le
diamant était toujours là.
Le batteur s’efforça de se masser les poignets afin d’y ramener
un peu de vie.
Fausset posa un regard abattu sur les danseurs à bout de
forces. « Bon, alors… » fit-il, et il leva une fois de plus son violon.
Mademoiselle Trottemenu et son cavalier écoutèrent depuis
les lambeaux de brume qui se faufilaient autour du champ dans
la lumière de l’aube.
La Mort reconnut le rythme lent et insistant. Il revit les
figurines de bois qui tournoyaient au fil du temps jusqu’à ce que
le ressort arrive en bout de course.
« ÇA, JE NE CONNAIS PAS.
— C’est la dernière valse.
— À MON AVIS, UNE CHOSE PAREILLE N’EXISTE PAS.
— Vous savez, dit mademoiselle Trottemenu, je m’suis
demandé toute la soirée comment ça allait se passer. Comment
vous alliez vous y prendre. Je veux dire, il faut bien mourir de
quelque chose, non ? Je me suis dit que ce serait peut-être
d’épuisement, mais je m’suis jamais sentie aussi bien. J’ai déjà
vécu toute ma vie, et je suis même pas essoufflée. En fait, ça m’a
drôlement requinquée, Pierre Porte. Et je… »
Elle n’alla pas plus loin.
« Je respire pas, c’est ça. » Ce n’était pas une question. Elle se
mit une main devant la figure et souffla dessus.
« C’EST ÇA.
— Je vois. Je m’suis jamais autant amusée de toute ma vie…
Ha ! Alors… Quand… ?
— VOUS VOUS RAPPELEZ, VOUS AVEZ DIT QU’EN ME VOYANT ÇA VOUS
AVAIT FAIT UN CHOC ?
— Oui ?
— ALORS VOILÀ. »
Mademoiselle Trottemenu n’avait pas l’air de l’entendre.
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