Pratchett,Terry-[Dis..

L’atmosphère sentait l’herbe chaude et humide. Un groupe de
musiciens amateurs continuait de s’installer sous un auvent.
Des tables sur tréteaux croulaient sous des plats qu’on associe
traditionnellement aux banquets : pâtés en croûte à l’air de
fortifications militaires vernissées, jarres d’oignons
démoniaques au vinaigre, pommes de terre en robe des champs
baignant dans des océans cholestéroliques de beurre fondu.
Certains anciens du pays s’étaient déjà installés sur les bancs
mis à disposition et mastiquaient avec stoïcisme à défaut de
dents, l’air décidés à rester là toute la nuit si nécessaire.
« Ça fait plaisir de voir les vieux s’amuser », dit mademoiselle
Trottemenu.
La Mort regarda les convives. La plupart étaient moins âgés
que mademoiselle Trottemenu.
Un gloussement fusa de l’obscurité odorante de l’autre côté du
feu.
« Et aussi les jeunes, ajouta-t-elle d’un ton égal. On avait un
dicton sur cette époque de l’année. Voyons voir… un truc du
genre “Blé en moisson, noix dans la hotte/Levez jupons,
tombez…” quelque chose. » Elle soupira. « Ce que le temps file,
hein ?
— OUI.
— Vous savez, Pierre Porte, vous avez peut-être raison pour la
pensée positive. Ce soir, je me sens beaucoup mieux.
— OUI ? »
Mademoiselle Trottemenu regarda le parquet d’un air
méditatif. « J’étais une fameuse danseuse dans mon jeune
temps. Je dansais encore que les autres tenaient plus debout. Je
pouvais danser jusqu’à ce que la lune se couche. Jusqu’à ce que
le soleil se lève. »
Elle se passa les mains derrière la tête et dénoua les rubans
qui maintenaient en un chignon serré ses cheveux qu’elle fit
tomber d’une secousse en une cascade blanche.
« Je suppose que vous dansez, monsieur Porte ?
— JE SUIS CONNU POUR ÇA, MADEMOISELLE TROTTEMENU. »
Sous l’auvent de l’orchestre, le premier violon adressa un
hochement de tête à ses collègues, se cala le violon sous le
menton et se mit à taper du pied sur les planches…
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