Pratchett,Terry-[Dis..

— Ben, faut bien que quelqu’un s’en occupe.
— JE VEUX DIRE : POURQUOI VOUS NE DANSEZ PAS ?
— Parce que j’suis vieille, voilà pourquoi.
— ON A L’ÂGE QU’ON SE DONNE.
— Huh ! Ah ouais ? Vraiment ? C’est le genre d’ânerie que les
gens débitent tout le temps. Ça, ou encore : Ma parole, vous avez
bonne mine. Ou alors : Le vieux chien remue encore de la queue.
C’est dans les vieux pots qu’on fait la bonne soupe. Ce genre de
choses. C’est de la bêtise. Comme si fallait se réjouir d’être
vieux ! Comme si on avait à y gagner de prendre la chose avec
philosophie ! Ma tête sait penser “jeune”, mais mes genoux ont
du mal à suivre. Comme mon dos. Et mes dents. Essayez donc de
persuader mes genoux qu’ils ont l’âge qu’ils se donnent, vous
m’en direz des nouvelles. Ou plutôt ils m’en diront des
nouvelles.
— ÇA VAUDRAIT PEUT-ÊTRE LA PEINE D’ESSAYER. »
Davantage de silhouettes s’agitaient devant le feu. La Mort
voyait des poteaux peints de rayures et tendus de banderoles.
« D’habitude, les gars ramènent deux portes de grange
jusqu’ici et les clouent ensemble pour faire un parquet
convenable, fit observer mademoiselle Trottemenu. Ensuite tout
le monde se met à danser.
— DES DANSES FOLKLORIQUES ? fit la Mort d’un ton las.
— Non. On a sa fierté, tout d’même.
— PARDON.
— Hé, c’est Pierre Porte, non ? fit une silhouette qui sortit de
l’obscurité.
— C’est ce bon vieux Pierre !
— Hé, Pierre ! »
La Mort passa en revue un cercle de figures sans malice.
« SALUT, LES AMIS.
— On a entendu dire que t’étais parti », fit Duc Fondelet. Il
jeta un coup d’œil à mademoiselle Trottemenu que la Mort
aidait à descendre de cheval. Sa voix hésita un peu tandis qu’il
s’efforçait d’analyser la situation.
« Vous êtes drôlement… étincelante… ce soir, mademoiselle
Trottemenu », termina-t-il galamment.
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