Pratchett,Terry-[Dis..

Ni vivant ni mort.
Mort-vivant, quoi.
Ou vivant-mort.
Oh, bon sang…
Il se redressa d’un balancement des jambes. Des muscles qui
n’avaient pas fonctionné correctement depuis soixante-dix ou
quatre-vingts ans mirent d’un coup les bouchées doubles. Pour
la première fois de sa vie, ou plutôt de sa « durée d’existence »,
rectifia-t-il, le corps de Vindelle Pounze obéissait aux ordres de
Vindelle Pounze. Et l’esprit de Vindelle Pounze n’allait pas s’en
laisser conter par une bande de muscles.
Le corps se tenait à présent debout. Les articulations des
genoux se rebiffèrent un moment, mais elles n’étaient pas plus
capables de résister à la charge de la volonté qu’un moustique à
un chalumeau.
La porte de la chapelle était verrouillée. Mais Vindelle
découvrit qu’une pression de rien du tout lui suffisait pour
arracher la serrure de la boiserie et laisser des traces de doigts
dans le métal de la poignée.
« Oh, nom de nom », lâcha-t-il.
Il se pilota dans le couloir. Des chocs de couverts au loin et un
bourdonnement de voix laissaient entendre qu’on préparait un
des quatre repas quotidiens de l’Université.
Il se demanda si on avait le droit de manger quand on était
mort. Sans doute que non, se dit-il.
Arriverait-il à manger, de toute façon ? Il n’avait pas faim,
remarquez. Seulement, ben… il savait comment on réfléchissait,
marcher et bouger revenait à exciter certains nerfs évidents,
mais comment fonctionnait exactement l’estomac ?
Vindelle comprit peu à peu que le corps humain n’obéit pas au
cerveau, quoi que s’imagine ledit cerveau. Il obéit en fait à des
dizaines de systèmes automatiques compliqués, qui cliquettent
et ronronnent sans relâche avec une précision dont on ne prend
conscience que le jour où ils tombent en panne.
Il se passa en revue depuis le poste de commande de son
crâne. Il observa l’usine chimique silencieuse de son foie avec le
même sentiment d’impuissance qu’un constructeur de canoës
embrassant du regard le tableau de bord d’un pétrolier géant
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