Pratchett,Terry-[Dis..
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Un autre doigt se tendit dans les ténèbres vers l’Horloge. De faibles cris de rage fusèrent parmi les serviteurs, puis des cris de prise de conscience que suivirent trois flammes bleues fugitives. Toutes les autres horloges, même celle dépourvue d’aiguilles de la Mort, ne sont que des reflets de l’Horloge. Des répliques exactes de l’Horloge ; elles donnent l’heure à l’univers, mais l’Horloge donne l’heure au temps. C’est le ressort moteur d’où découle l’ensemble du temps. Et l’Horloge est ainsi conçue que la grande aiguille ne fait qu’une fois le tour du cadran. La petite aiguille suit en ronronnant un chemin circulaire que même la lumière mettrait des jours à parcourir, éternellement pourchassée par les minutes, les heures, les jours, les mois, les - 268 -
années et les lustres. Mais l’aiguille de l’Univers ne fait qu’une fois le tour du cadran. Du moins, jusqu’à ce que quelqu’un remonte l’Horloge. Et la Mort ramena chez elle une poignée de temps. La clochette d’une boutique tinta. Druto Poteau, fleuriste, regarda par-dessus une gerbe de polyenta floribunda madame Bouscule. Quelqu’un se tenait debout parmi les vases de fleurs. Quelqu’un de vaguement indistinct ; à vrai dire, même après coup, Druto ne saurait jamais avec certitude qui s’était trouvé dans sa boutique ni ce que lui-même avait réellement dit. Il s’avança d’un air cauteleux en se frottant les mains. « Que puis-je fai… — DES FLEURS. » Druto hésita, mais un court instant seulement. « Et ce serait… euh… pour… — UNE DAME. — Avez-vous une préf… — DES LYS. — Ah ? Vous êtes sûr que les lys… — J’AIME LES LYS. — Hum… C’est juste que le lys n’est pas très gai… — J’AIME CE QUI N’EST PAS TRÈS G… » La silhouette hésita. « QU’EST-CE QUE VOUS ME CONSEILLEZ ? » Druto embraya en douceur. « Les roses font toujours plaisir. Ou les orchidées. Beaucoup de messieurs me disent ces temps-ci que les dames apprécient davantage une seule orchidée qu’un bouquet de roses… — DONNEZ-M’EN DES TAS. — Des orchidées ou des roses, vous voulez dire ? — LES DEUX. » Les doigts de Druto se contorsionnèrent comme des anguilles dans la graisse. - 269 -
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Un autre doigt se tendit dans les ténèbres vers l’Horloge.<br />
De faibles cris de rage fusèrent parmi les serviteurs, puis des<br />
cris de prise de conscience que suivirent trois flammes bleues<br />
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Toutes les autres horloges, même celle dépourvue d’aiguilles<br />
de la Mort, ne sont que des reflets de l’Horloge. Des répliques<br />
exactes de l’Horloge ; elles donnent l’heure à l’univers, mais<br />
l’Horloge donne l’heure au temps. C’est le ressort moteur d’où<br />
découle l’ensemble du temps.<br />
Et l’Horloge est ainsi conçue que la grande aiguille ne fait<br />
qu’une fois le tour du cadran.<br />
La petite aiguille suit en ronronnant un chemin circulaire que<br />
même la lumière mettrait des jours à parcourir, éternellement<br />
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