Pratchett,Terry-[Dis..

« Coco-l’haricot ! »
Mademoiselle Trottemenu était assise dans sa cuisine.
Du dehors lui parvenaient des chocs métalliques déprimés :
Edouard Bottereau et son apprenti récupéraient les débris
enchevêtrés de la moissonneuse battante. Une poignée d’autres
villageois leur donnaient soi-disant un coup de main, mais
profitaient de l’occasion pour donner en réalité un coup d’œil à
la ronde. Elle leur avait préparé un plateau de thé et les avait
laissés.
À présent, assise, le menton dans les mains, elle fixait le vide.
On frappa à la porte ouverte. Fausset passa la tête.
« Dites, mademoiselle Trottemenu…
— Hmm ?
— Dites, mademoiselle Trottemenu, y a un squelette de ch’val
qui s’balade dans la grange ! Il mange du foin !
— Comment ça ?
— Et ça lui passe au travers !
— Ah bon ? On va le garder, alors. Au moins, il coûtera pas
cher à nourrir. »
Fausset s’attardait en tripotant son chapeau dans ses mains.
« Z’allez bien, mademoiselle Trottemenu ? »
« Z’allez bien, monsieur Pounze ? »
Vindelle fixait le vide.
« Vindelle ? fit Raymond Soulier.
— Hmm ?
— L’archichancelier vous demande si vous voulez boire
quelque chose.
— Il aimerait un verre d’eau déminéralisée, dit madame Cake.
prennent au piège, leur brisent le caractère, les apprivoisent et les
conduisent vers une vie d’esclavage. Peut-être bien.
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