Pratchett,Terry-[Dis..

La Mort tourna la pierre dans sa main afin de trouver une
surface fraîche et en frotta lentement la lame sur toute sa
longueur.
L’un dit : Nous en informerons Azraël.
L’un dit : Tu n’es, après tout, qu’une petite Mort.
La Mort leva la lame au clair de lune, la tourna d’un côté puis
de l’autre, s’attacha au jeu de la lumière sur les infimes
particules de métal de son fil.
Puis il se leva d’un seul mouvement vif. Les serviteurs
reculèrent en hâte.
Il projeta la main avec la vitesse d’un serpent, saisit une robe
et ramena le capuchon vide à hauteur de ses orbites.
« SAIS-TU POURQUOI LE PRISONNIER DANS SA TOUR OBSERVE LE VOL
DES OISEAUX ? » demanda-t-il.
Le captif dit : Enlève tes pattes… oups…
Une flamme bleue brilla un instant.
La Mort baissa la main et tourna la tête vers les deux autres.
L’un dit : Tu n’as pas fini d’en entendre parler.
Ils disparurent.
La Mort brossa un grain de poussière de sa robe, se planta
solidement les pieds sur le faîte de la montagne. Il leva à deux
mains la faux au-dessus de sa tête et appela toutes les Morts
inférieures apparues durant son absence.
Au bout d’un moment, ils s’élevèrent à flanc de montagne
comme une vague noire délavée.
Ils fusionnèrent comme du mercure sombre.
L’opération dura longtemps, puis s’arrêta.
La Mort rabaissa la faux et s’examina. Oui, tout était là. Une
fois de plus, il était la Mort, celle qui contenait toutes les autres
du monde. Sauf…
L’espace d’un instant, il hésita. Il subsistait un tout petit vide
quelque part, une parcelle de son âme, un manque…
Il ne savait pas très bien de quoi il s’agissait.
Il haussa les épaules. Il finirait bien par trouver. En attendant,
il avait du pain sur la planche…
Il s’en repartit à cheval.
Loin de là, dans son repaire sous la grange, la Mort aux Rats
relâcha sa prise résolue sur une poutre.
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