Pratchett,Terry-[Dis..

— Arthur y est retourné en volant quand nous nous sommes
aperçu qu’il n’était pas avec nous, et il a dit que Vindelle se
battait contre quelque chose qui sortait des murs ! On a vu des
tas de chariots, mais ils ne se sont pas occupés de nous ! Ils nous
ont laissés partir !
— Quoi ? Feu Vindelle Pounze ?
— Vous ne pouvez pas mettre le magasin en miettes à coups
de magie alors qu’un de vos mages est resté dedans !
— Quoi ? Feu Vindelle Pounze ?
— Oui !
— Mais il est feu, mort quoi, dit Ridculle. Non ? Il l’a dit
lui-même, qu’il était mort.
— Ha ! fit quelqu’un qui avait beaucoup moins de peau que
l’aurait souhaité Ridculle. Ça, c’est typique. C’est de la
ségrégation vitale flagrante, voilà. Je parie, si c’était un vivant
qui se trouvait là-dedans, qu’ils iraient le sauver.
— Mais il voulait… Il ne tenait pas à… Il… » hasarda
l’archichancelier. Une grande partie de cette affaire le dépassait,
mais les gens de son espèce ne s’en formalisent jamais bien
longtemps. Ridculle était un homme simple d’esprit. Ce qui ne
veut pas dire bête. Entendez qu’il ne pouvait réfléchir
correctement à une chose que s’il coupait tous les petits bouts
compliqués qui dépassaient sur les bords.
Il se concentra sur l’unique élément important. Quelqu’un qui
était techniquement un mage se trouvait dans le pétrin. Ça, il
pigeait. Ça lui touchait la corde sensible. La question du mort ou
vif pouvait attendre.
Un autre petit détail le chiffonnait, pourtant.
« … Arthur ?… En volant ?…
— Salut. »
Ridculle tourna la tête. Il battit lentement des paupières.
« Belles dents que vous avez là, dit-il.
— Merci, fit Arthur Clindieux.
— Toutes à vous, hein ?
— Oh, oui.
— Étonnant. Évidemment, vous devez vous les brosser
régulièrement.
— Oui ?
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