Pratchett,Terry-[Dis..

Un éclair s’abattit sur la colline, comme un coup de foudre.
Suivit un grincement métallique, quelque part à mi-distance.
La Mort soupira.
« AH. ENCORE DU THÉÂTRAL. »
Il fit le tour de la grange afin d’avoir une meilleure vue sur les
champs obscurs. Mademoiselle Trottemenu le talonnait au plus
près, se servant de lui comme d’un bouclier contre les
éventuelles horreurs à venir.
Une lueur bleue crépita derrière une haie au loin. Elle
bougeait.
« Qu’est-ce que c’est ?
— C’ÉTAIT LA MOISSONNEUSE BATTANTE.
— C’était ? C’est quoi, maintenant ? »
La Mort lança un coup d’œil aux spectateurs qui se
rassemblaient.
« UN MAUVAIS PERDANT. »
La moissonneuse traversa les champs détrempés à toute
allure dans un vrombissement de bras de toile, tandis que les
leviers allaient et venaient dans un halo bleu électrique. Les
brancards s’agitaient vainement en l’air.
« Comment elle peut avancer sans cheval ? Elle avait un
cheval, hier.
— ELLE N’EN A PAS BESOIN. »
Il regarda autour de lui les spectateurs gris. Il y en avait des
rangs entiers maintenant.
« Bigadin est toujours dans la cour. Venez !
— NON. »
La moissonneuse battante accéléra dans leur direction. Le
chip-chip de ses lames se mua en une plainte stridente.
« Elle est en colère parce que vous lui avez volé sa bâche ?
— JE NE LUI AI PAS VOLÉ QUE ÇA. »
La Mort adressa un grand sourire aux spectateurs. Il saisit sa
faux, la tourna dans ses mains puis, lorsqu’il fut certain que
leurs regards étaient fixés sur elle, il la laissa tomber par terre.
Ensuite il se croisa les bras.
Mademoiselle Trottemenu le tira par la robe.
« Vous croyez faire quoi, là ?
— DU THÉÂTRAL. »
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