Pratchett,Terry-[Dis..

là-dedans ? Ce que je me ferais bien, là, maintenant, c’est un des
fameux pâtés en croûte de monsieur Planteur… »
C’est alors qu’il mourut.
L’archichancelier lança un coup d’œil à ses collègues, puis il
gagna sur la pointe des pieds le fauteuil roulant et souleva un
poignet veiné de bleu pour y prendre le pouls. Il secoua la tête de
gauche à droite.
« C’est comme ça que je veux partir, dit le doyen.
— Quoi ? En marmonnant des histoires de pâtés en croûte ?
— Non. Tard.
— Minute. Minute, fit l’archichancelier. C’est pas normal, ça,
vous savez. D’après la tradition, la Mort en personne vient
quand un ma…
— Peut-être qu’il est débordé, dit aussitôt l’économe.
— C’est vrai, reconnut le doyen. Une grosse épidémie de
grippe du côté de Quirm, à ce qu’on m’a dit.
— Et aussi une belle tempête la nuit dernière. Des tas de
naufrages, sûrement, ajouta l’assistant des runes modernes.
— Et en plus c’est le printemps… Des avalanches en pagaïe
dans les montagnes.
— Toutes sortes de fléaux. »
L’archichancelier se caressa la barbe d’un air songeur.
« Hmm », fit-il.
De toutes les créatures du monde, seuls les trolls croient que
tout ce qui vit se déplace dans le temps à reculons. Si le passé est
visible et le futur caché, disent-ils, ça signifie qu’on doit être
tourné du mauvais côté. Tout ce qui vit traverse l’existence sens
devant derrière. Une idée très intéressante si l’on pense qu’on la
doit à une espèce dont les membres passent les trois quarts de
leur temps à se taper mutuellement sur la tête à coups de
cailloux.
De quelque côté qu’on le prenne, le temps est l’apanage des
créatures vivantes.
La Mort plongeait au galop à travers des nuages noirs
gigantesques.
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