Pratchett,Terry-[Dis..

— Tu n’as jamais voulu régner. »
La Mort ramena la faux en arrière pour frapper une dernière
fois.
L’ancienne Mort et la nouvelle s’aperçurent alors que le
sifflement du temps qui passait ne s’était pas arrêté, en fin de
compte.
La nouvelle Mort hésita et sortit le sablier doré.
Lui donna une secousse.
Pierre Porte étudia le visage sans visage sous la couronne. Il y
reconnut une expression de perplexité, malgré l’absence de
physionomie pour l’afficher ; l’expression flottait toute seule
dans l’espace.
Il vit la couronne se tourner.
Mademoiselle Trottemenu était là, les mains écartées d’une
trentaine de centimètres l’une de l’autre et les yeux fermés.
Entre ses paumes, en l’air devant elle, flottaient les contours
imprécis d’un sablier dont le sable s’écoulait à torrents.
Les Morts distinguèrent avec peine, sur le verre, le nom en
caractères tremblés : Rénata Trottemenu.
L’expression sans traits de la nouvelle Mort traduisait
l’embarras en phase terminale. L’être se retourna vers Pierre
Porte.
« Pour TOI ? »
Mais déjà Pierre Porte se relevait et se déployait comme le
courroux des rois. Il tendit les bras derrière lui en grondant,
vivant sur du temps d’emprunt, et ses mains se refermèrent
autour de la faux pour la moisson.
La Mort couronnée vit arriver l’arme et leva la sienne, mais
rien au monde n’aurait pu arrêter la lame usée lorsqu’elle fendit
l’air en grondant, une lame dont la rage et la soif de vengeance
affûtaient le fil au-delà de toute définition. Elle traversa le métal
sans même ralentir.
« PAS DE COURONNE, dit Pierre Porte en regardant droit dans la
fumée. PAS DE COURONNE. SEULEMENT LA MOISSON. »
La robe se replia sur sa lame. Il entendit une plainte ténue
monter dans l’ultrason. Une colonne noire, comme le négatif
d’un éclair, fulgura depuis le sol et disparut dans les nuages.
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