Pratchett,Terry-[Dis..

Il saisit un autre morceau de bois et le mesura en grimaçant
tandis qu’il dépliait son mètre.
Le dos d’Arthur le faisait souffrir depuis qu’il avait creusé les
douves. Une autre corvée dont le vampire de la haute n’avait pas
à se soucier. Les douves, ça participait de la fonction, comme qui
dirait. Et chez les autres vampires, elles faisaient tout le tour de
la maison, parce qu’ils n’avaient pas la rue en façade, la vieille
Lagrainche toujours à se plaindre d’un côté, et de l’autre une
famille de trolls à laquelle Dorine n’adressait pas la parole ; ils
ne se retrouvaient pas avec un fossé qui traversait seulement la
cour de derrière. Arthur n’arrêtait pas de tomber dedans.
Et puis il y avait cette coutume de mordre le cou des jeunes
femmes. Ou plutôt il n’y avait pas. Arthur était toujours disposé
à partager le point de vue d’autrui, mais il était sûr que les
jeunes femmes jouaient un rôle dans le vampirisme, quoi qu’en
dise Dorine. Dans des peignes noirs diaphanes. Arthur ne savait
pas trop à quoi ressemblait un peigne noir diaphane, mais il
avait lu quelque chose là-dessus et s’était dit qu’il aimerait bien
en voir un avant de mourir… si mourir était le terme adéquat…
Et les autres vampires ne retrouvent pas brusquement leur
femme affublée d’un accent ridicule. Pour la bonne raison que
les vampires naturels parlent déjà comme ça.
Arthur soupira.
Ce n’était pas une vie – ou une demi-vie, ou une après-vie,
enfin bref – que celle de marchand de gros en fruits et légumes
petit-bourgeois élevé au rang d’aristocrate.
Puis la musique filtra par le trou dans le mur qu’il avait creusé
pour y installer la fenêtre munie de barreaux.
« Aïe, fit-il avant de s’étreindre la mâchoire. Dorine ? »
Raymond Soulier tapa du pied sur son estrade portable.
« … Et je vais vous dire, pas question de s’allonger et de se
laisser pousser l’herbe sur la tête, beugla-t-il. Je vous entends
déjà me demander à corps et à cri mon plan en sept points pour
l’égalité des chances avec les vivants, hein ? »
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