Pratchett,Terry-[Dis..

l’autre. Quelque chose dans leur progression implacable, la
façon dont ils s’écrabouillaient les uns les autres dans leur hâte,
laissait entendre que les paniers en fil de fer avaient autant le
choix en la matière que l’eau qui dévale une pente.
« Yo ! » brailla le doyen. De la magie brute claqua dans
l’enchevêtrement grinçant de métal. Il plut des roues.
« On va vous en donner, d’la thaumaturgie, espèce de fu…
hurla le doyen.
— Jurez pas ! Jurez pas ! » s’écria Ridculle par-dessus le
raffut. Il s’efforçait de taper sur un « sale con » qui lui orbitait
autour du chapeau. « On sait pas en quoi ça pourrait se
transformer !
— Crotte ! hurla le doyen.
— Ça ne sert à rien. Autant vouloir repousser la mer, glapit le
major de promo. Je vote pour qu’on retourne à l’Université
chercher des sortilèges vraiment sérieux.
— Bonne idée », approuva Ridculle. Il leva la tête vers le mur
de fil de fer tordu qui s’approchait. « On fait comment ?
— Yo ! Petits polissons ! » s’exclama le doyen. Il pointa une
fois de plus son bourdon. Lequel lâcha un petit bruit tristounet
qui ne pourrait s’orthographier, s’il fallait l’écrire, que pfffft. Une
étincelle de rien du tout en tomba du bout sur les pavés.
Vindelle Pounze referma un autre livre à la volée. Le
bibliothécaire grimaça.
« Rien ! Des volcans, des raz-de-marée, des colères divines,
des mages tripatouilleurs… Je ne veux pas savoir comment les
autres villes ont été tuées, je veux savoir comment elles ont
fini… »
Le bibliothécaire déposa une nouvelle pile d’ouvrages sur le
lutrin. Vindelle découvrait un autre côté positif dans la mort : le
don des langues. Il saisissait le sens du texte sans comprendre la
signification des mots. Mourir, ce n’était pas s’endormir. C’était
se réveiller.
Il lança un coup d’œil plus loin dans la bibliothèque, là où
Lupin se faisait bander la patte.
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