Pratchett,Terry-[Dis..

La grêle crépitait sur le toit de la forge.
Edouard Bottereau actionna le soufflet du fourneau jusqu’à ce
que le noyau des morceaux de charbon vire au blanc très
légèrement jaune.
Une bonne journée. La moissonneuse battante avait mieux
fonctionné qu’il n’osait l’espérer ; le vieux Pisburet avait tenu à
la garder pour un autre champ le lendemain, aussi l’avait-on
laissée dehors, recouverte d’une toile goudronnée et solidement
attachée. Demain, il apprendrait à un des hommes comment
s’en servir et commencerait à plancher sur un nouveau modèle
amélioré. Le succès était assuré. L’avenir était vraiment pour
demain.
Restait la question de la faux. Il se dirigea vers le mur où on
l’avait accrochée. Un drôle de mystère, ça. Il n’avait jamais vu
d’instrument aussi magnifique. On n’arrivait même pas à
l’émousser. Son tranchant débordait bien au-delà de son fil réel.
Et pourtant, il était censé la détruire. Ça n’avait pas de sens
commun. Edouard Bottereau croyait beaucoup au sens
commun, au sens commun tel que lui le concevait.
Peut-être que Pierre Porte voulait tout bonnement se
débarrasser de sa faux, réaction d’autant plus compréhensible
qu’en ce moment même, alors qu’elle pendait au mur, bien
inoffensive, son fil tranchant semblait émettre des rayons. Un
faible halo violet entourait sa lame, dû aux courants d’air dans la
forge qui poussaient d’infortunées molécules gazeuses vers un
découpage mortel.
Edouard Bottereau s’en saisit avec une grande prudence.
Un type bizarre, ce Pierre Porte. Il voulait être sûr qu’elle soit
absolument morte, avait-il dit. Comme si on pouvait tuer un
objet.
Et puis comment la détruire ? Oh, le manche brûlerait, le
métal se calcinerait et, s’il travaillait assez dur, on n’en
retrouverait qu’un petit tas de poussière et de cendres. C’était ce
que voulait le client.
D’un autre côté, on pouvait probablement la détruire en
dégageant tout bonnement la lame du manche… Après tout, ce
ne serait plus une faux si on se contentait de ça. Ce ne serait…
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