Pratchett,Terry-[Dis..

— Non, le bien c’est le bien et le mal c’est le mal, répliqua
mademoiselle Trottemenu. On m’a appris à faire la différence.
— UN FRAUDEUR INTERLOPE VOUS L’A APPRIS.
— Un quoi ?
— UN CONTREBANDIER.
— Y a pas d’mal à faire de la contrebande !
— JE FAIS SEULEMENT REMARQUER QUE CERTAINS NE SONT PAS DE CET
AVIS.
— Ils comptent pas !
— MAIS… »
La foudre s’abattit quelque part sur la colline. Le coup de
tonnerre secoua la maison ; quelques briques de la cheminée
tombèrent bruyamment dans l’âtre. Puis les fenêtres vibrèrent
sous les assauts impétueux du vent.
Pierre Porte traversa la pièce d’un pas énergique et ouvrit la
porte à la volée.
Des grêlons comme des œufs de poule rebondirent sur le seuil
jusque dans la cuisine.
« OH. DU THÉÂTRAL.
— Oh, merde ! »
Mademoiselle Trottemenu lui plongea sous le bras.
« Et d’où vient le vent ?
— DU CIEL ? fit Pierre Porte que surprenait l’émoi soudain de
la demoiselle.
— Venez ! » Elle repartit en trombe dans la cuisine et
farfouilla sur le buffet, en quête d’une lanterne et d’allumettes.
« MAIS VOUS AVEZ DIT QUE ÇA SÉCHERAIT.
— Avec un orage normal, oui. Mais avec une tempête
pareille ? La moisson sera fichue ! Demain matin, on la
retrouvera égaillée sur toute la colline ! »
Elle tripota la bougie de la lanterne, finit par l’allumer et
revint en courant.
Pierre Porte regardait la tempête au dehors. Des brins de
paille passèrent dans un bruissement, tournoyant au gré des
sautes de vent.
« FICHUE ? MA MOISSON ? » Il se redressa. « DE LA MERDE. »
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