Pratchett,Terry-[Dis..

Bottereau ne discuta pas. Une discussion ne ferait que
retarder le départ de Pierre Porte, et le forgeron n’en avait
aucune envie.
« Très bien, très bien.
— C’EST COMPRIS ?
— D’accord. D’accord.
— SALUT », lança Pierre Porte d’une voix solennelle avant de
partir.
Bottereau ferma les battants derrière lui et s’y adossa. Ouf.
Brave type, c’est sûr, tout le monde parlait de lui, mais au bout
de deux minutes en sa compagnie vous vous sentiez des fourmis
partout, comme si on marchait sur votre tombe avant même
qu’elle soit creusée.
Il erra parmi les flaques de cambouis, remplit la bouilloire
pour le thé et la cala dans un coin du feu. Il ramassa une clé afin
de procéder à quelques réglages ultimes sur la moissonneuse
battante et avisa la faux appuyée contre le mur.
Il s’en approcha sur la pointe des pieds avant de se rendre
compte de l’incroyable stupidité de sa réaction. La faux n’était
pas vivante. Elle n’entendait pas. Elle avait la lame plus affûtée
que l’ouïe.
Il leva la clé et en eut mauvaise conscience. D’après monsieur
Porte… Enfin, monsieur Porte avait dit quelque chose de très
curieux, en n’employant pas les mots habituels pour de simples
outils. Mais il ne voyait guère d’objection à ça.
Le forgeron abattit la clé avec force.
Il n’y eut aucune résistance. Il aurait juré, là encore, que la clé
se déchirait en deux, comme de la mie de pain, à plusieurs
centimètres du fil de la lame.
Il se demanda si un objet pouvait être assez tranchant pour
posséder, non seulement un fil tranchant, mais l’essence même
du tranchant, un champ d’action tranchante qui s’étendait en
fait au-delà des derniers atomes de métal.
Il se souvint alors que c’était céder à la sensiblerie et la
superstition de la part d’un homme qui savait biseauter un
Griplet de dix. On savait à quoi s’en tenir avec une transmission
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