Pratchett,Terry-[Dis..

Ridculle soupira. « Econome ?
— Oui, archichancelier ?
— Essayez au moins d’faire un effort, d’accord ? »
Des nuages s’accumulaient au-dessus des montagnes. Pierre
Porte allait et venait à grands pas dans le premier champ en
maniant une des faux ordinaires de la ferme ; la plus affûtée
était provisoirement remisée au fond de la grange, de peur que
les variations de température ne l’émoussent. Certains des
métayers de mademoiselle Trottemenu le suivaient pour lier les
gerbes et les mettre en meules. Mademoiselle Trottemenu
n’avait jamais employé plus d’un seul ouvrier à plein temps,
avait appris Pierre Porte ; elle engageait de la main-d’œuvre
supplémentaire selon ses besoins afin d’économiser quelques
sous.
« Première fois que j’vois un type couper du blé à la faux, dit
un des lieurs. Ça s’fait à la faucille, ce boulot-là. »
Ils firent une pause pour le déjeuner qu’ils prirent au pied de
la haie.
Pierre Porte n’avait jamais prêté grande attention aux noms ni
aux visages des gens ; enfin, pas plus que ne l’exigeait son
travail. Le blé couvrait tout le flanc du coteau ; il se composait de
tiges individuelles, et pour une tige donnée, une autre tige
pouvait détonner, à cause d’une dizaine d’infimes traits
particuliers et amusants qui la distinguaient de ses congénères.
Mais aux yeux du faucheur, toutes les tiges… ne sont que des
tiges.
Maintenant, il commençait à remarquer les petites
différences.
Il reconnaissait Guillaume Fausset, Jacasse Roulette et Duc
Fondelet. Que des vieillards, autant que Pierre Porte pouvait en
juger, à la peau comme du cuir. Il y avait des jeunes au village,
hommes et femmes, mais à un certain âge ils avaient l’air de
sauter directement à la vieillesse sans passer par les étapes
intermédiaires. Ensuite, ils restaient vieux longtemps. D’après
mademoiselle Trottemenu, avant qu’on inaugure un cimetière
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