Pratchett,Terry-[Dis..

— JE N’AI PAS UNE RÉPUTATION DE FARCEUR.
— Ben, non, évidemment, faites excuse. Mais écoutez, vous
pouvez pas mourir, vu que vous êtes la Mort, faudrait que vous
vous arriviez à vous-même, ce serait comme un serpent qui se
mordrait la queue…
— JE VAIS QUAND MÊME MOURIR. C’EST SANS APPEL.
— Mais moi, qu’est-ce que j’vais devenir ? » geignit Albert. La
terreur luisait sur ses paroles comme des particules de métal sur
le fil d’un couteau.
« IL Y AURA UNE AUTRE MORT. »
Albert se redressa. « Je m’sens vraiment pas capable de servir
un nouveau maître, déclara-t-il.
— ALORS RETOURNE DANS LE MONDE. JE TE DONNERAI DE L’ARGENT.
TU AS ÉTÉ UN BON SERVITEUR, ALBERT.
— Mais si j’retourne…
— OUI, dit la Mort. TU MOURRAS. »
Dans l’obscurité chaude et chevaline de l’écurie, le coursier
pâle de la Mort leva la tête de son avoine et poussa un petit
hennissement de bienvenue. Il avait pour nom Bigadin. C’était
un vrai cheval. La Mort avait par le passé essayé des coursiers
tout feu tout flamme et des montures squelettiques sans les
trouver pratiques, surtout les coursiers tout feu tout flamme qui
avaient tendance à incendier leurs propres litières et à rester au
beau milieu, l’air gêné.
La Mort décrocha la selle de son support et lança un coup
d’œil à un Albert en proie à un cas de conscience.
Des milliers d’années plus tôt, Albert avait choisi de servir la
Mort plutôt que de mourir. Il n’était pas exactement immortel.
Le temps réel était interdit de cité au royaume de la Mort. Seul
existait le présent perpétuellement changeant, mais il durait une
éternité. Il lui restait moins de deux mois de temps réel ; il les
dorlotait comme des lingots d’or.
« Je… euh… commença-t-il. C’est…
— TU AS PEUR DE MOURIR ?
— C’est pas que j’veux pas… J’veux dire, j’ai toujours… La vie,
c’est une habitude difficile à perdre, quoi… »
La Mort le regarda curieusement, comme on regarde un
scarabée tombé sur le dos qui n’arrive pas à se retourner.
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