Pratchett,Terry-[Dis..

La lumière frappa… se déchira… glissa…
Le mage n’y aurait guère prêté d’attention, remarquez, les huit
mille kilomètres à pied pour rentrer chez lui l’auraient
davantage préoccupé.
Mademoiselle Trottemenu haletait à flanc de colline au milieu
des flots du jour nouveau qui la dépassaient. Pierre Porte restait
absolument immobile, seule la lame bougeait entre ses doigts
tandis qu’il l’orientait face à la lumière.
Il parut enfin satisfait.
Il se retourna et porta un coup dans le vide, à titre d’essai.
Mademoiselle Trottemenu se mit les mains sur les
hanches.
Elle marqua un temps.
Il porta un autre coup de lame.
Dans la cour, Cyril tendit le cou pour une nouvelle tentative.
Pierre Porte sourit et donna un coup de taille de la lame en
direction du chant.
Puis il baissa la lame.
« LÀ, ELLE COUPE. »
Son sourire s’estompa, du moins s’estompa autant qu’il le
pouvait.
Mademoiselle Trottemenu se retourna et suivit la direction de
son regard jusqu’à une brume légère sur les champs de blé.
On aurait dit une robe gris pâle, vide mais qui gardait
néanmoins la forme de son occupant, comme un vêtement que
gonfle le vent sur un fil à linge.
Elle tremblota un instant puis disparut.
« Je l’ai vu, dit mademoiselle Trottemenu.
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