Pratchett,Terry-[Dis..

Pierre Porte fit une petite place sur l’enclume. Mademoiselle
Trottemenu s’assit.
« Comme ça, vous allez mourir, dit-elle.
— OUI.
— Et vous, vous voulez pas.
— NON.
— Pourquoi ça ? »
Il la regarda comme si elle était folle.
« PARCE QU’APRÈS IL N’Y AURA PLUS RIEN. PARCE QUE JE N’EXISTERAI
PAS.
— Ça se passe aussi comme ça pour les humains ?
— JE NE CROIS PAS. POUR VOUS, C’EST DIFFÉRENT. VOUS ÊTES MIEUX
ORGANISÉS. »
Tous deux observèrent un instant la lueur déclinante du
charbon dans la forge.
« Alors, vous vouliez aiguiser la faux pour quoi ? demanda
mademoiselle Trottemenu.
— JE ME SUIS DIT QUE JE POURRAIS PEUT-ÊTRE… ME DÉFENDRE…
— Ç’a déjà marché ? Avec vous, je veux dire.
— PAS VRAIMENT. PARFOIS, ON ME DÉFIE À UN JEU. L’ENJEU, C’EST
LEUR VIE, VOUS SAVEZ.
— Ça leur arrive de gagner ?
— NON. L’ANNÉE DERNIÈRE, QUELQU’UN A EU TROIS RUES ET TOUS LES
SERVICES PUBLICS.
— Hein ? C’est quoi, ce jeu-là ?
— JE NE ME RAPPELLE PAS. “PROPRIÉTÉ EXCLUSIVE”, JE CROIS.
J’AVAIS LA BOTTE.
— Attendez voir, dit mademoiselle Trottemenu. Si vous êtes ce
que vous êtes, qui va venir vous chercher ?
— LA MORT. HIER SOIR, ON A GLISSÉ ÇA SOUS MA PORTE. »
La Mort ouvrit la main et montra un bout de papier crasseux à
mademoiselle Trottemenu qui lut avec peine le mot :
OUuuuIIIiiOUUuuuIIiiiOUUuuuIIiii.
« C’EST L’ANNONCE, MAL ÉCRITE, QUE M’ENVOIE LE BANSHEE. »
Mademoiselle Trottemenu regarda Pierre Porte, la tête
penchée de côté.
« Mais… Reprenez-moi si je me trompe, mais…
— LA NOUVELLE MORT. »
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