Pratchett,Terry-[Dis..

Mademoiselle Trottemenu n’hésita pas longtemps. En
soixante-quinze ans, elle avait connu des guerres, la famine,
d’innombrables bêtes malades, deux épidémies et des milliers de
mini-tragédies quotidiennes. Un squelette déprimé n’entrait
même pas dans le palmarès des dix pires calamités qu’elle avait
subies.
« Comme ça, c’est vous, fit-elle.
— MADEMOISELLE TROTTEMENU, JE…
— J’ai toujours su que vous viendriez un jour.
— JE CROIS PEUT-ÊTRE QUE…
— Vous savez, j’ai passé la majeure partie de ma vie à attendre
un chevalier sur un destrier blanc. » Elle eut un grand sourire.
« Y a de quoi rire, hein ? »
Pierre Porte s’assit sur l’enclume.
« L’apothicaire est passé, reprit-elle. Il a dit qu’il pouvait rien
faire. Il a dit qu’elle allait bien. Seulement, impossible de la
réveiller. Et, vous savez, ça nous a pris un temps fou pour lui
ouvrir la main. Elle la gardait fermée drôlement fort.
— J’AI DIT QU’IL NE FALLAIT RIEN EMPORTER !
— Tout va bien. Tout va bien. On lui a laissé ce qu’elle tenait.
— BON.
— C’était quoi ?
— MON TEMPS À MOI.
— Pardon ?
— MON TEMPS À MOI. LE TEMPS DE MA VIE.
— Ça ressemble à un sablier pour des œufs de luxe. » Pierre
Porte parut surpris. « OUI. EN UN SENS. JE LUI AI DONNÉ UNE PARTIE
DE MON TEMPS.
— Vous avez besoin de temps, vous ? Comment ça s’fait ?
— TOUT CE QUI VIT A BESOIN DE TEMPS. ET QUAND IL EST ÉCOULÉ, ON
MEURT. QUAND IL SERA ÉCOULÉ, ELLE MOURRA. ET MOI AUSSI, JE
MOURRAI. DANS QUELQUES HEURES.
— Mais vous, vous pouvez pas…
— SI. C’EST DUR À EXPLIQUER.
— Poussez-vous.
— QUOI ?
— J’ai dit : poussez-vous. Je veux m’asseoir. »
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