Pratchett,Terry-[Dis..

n’exigeait pas grand-chose d’un mage de cent trente ans, et
Vindelle avait pris l’habitude de s’attabler jusqu’à deux heures
avant le début des repas, histoire de passer le temps.
Des jours interminables qui filaient à la vitesse de l’éclair. Ça
n’avait pas de sens. Hmm. Remarquez, on n’avait plus le sens
qu’on avait dans le temps.
Et on laissait des gamins diriger l’Université, aujourd’hui.
Dans le temps, on la confiait à de vrais mages, des costauds bâtis
comme des péniches, pour lesquels on avait du respect. Soudain,
ils avaient tous disparu on ne savait où, et ces gamins, dont
certains avaient encore quelques-unes de leurs vraies dents,
traitaient Vindelle avec condescendance. Comme ce petit
Ridculle. Vindelle se souvenait parfaitement de lui. Un gamin
maigre, aux oreilles décollées, qui ne se mouchait jamais
proprement, qui avait réclamé sa mère en pleurant dès sa
première nuit au dortoir. Toujours à méditer un mauvais coup.
On avait voulu faire croire à Vindelle que Ridculle était
maintenant archichancelier. Hmm. On devait le prendre pour
un débile.
Il était où, ce foutu briquet ? Ah, les doigts… On avait de vrais
doigts, dans le temps…
Quelqu’un découvrit une lanterne. Quelqu’un d’autre fourra
un verre dans sa main tâtonnante.
« Surprise ! »
Dans le vestibule de la maison de la Mort se dresse une
horloge au balancier comme une lame mais dépourvue
d’aiguilles, parce que dans la maison de la Mort n’existe d’autre
temps que le présent. (Il y a eu, bien entendu, un présent avant
le présent actuel, mais c’était aussi le présent. Un présent plus
vieux, c’est tout.)
Le balancier est une lame qui aurait donné envie à Edgar
Allan Poe d’arrêter d’écrire pour entamer une carrière de
comique solo dans des tournées de patronages. Il va et vient en
ronronnant, découpe en douceur de fines tranches de temps
dans le jambon de l’éternité.
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