Pratchett,Terry-[Dis..

s’estompèrent bientôt et dont il ne resta plus qu’un bruit de
débandade.
Les suivait une… silhouette.
Elle avait une quinzaine de centimètres de haut. Elle portait
une robe noire. Elle tenait une petite faux dans une patte
squelettique. Un museau d’une blancheur d’os flanqué de
moustaches grises d’aspect friable dépassait des profondeurs
sombres d’une capuche.
Pierre Porte tendit la main et l’attrapa. Elle ne résista pas
mais, debout sur sa paume, posa sur lui un regard de
professionnel à professionnel.
« ET TU ES… ? » fit Pierre Porte.
La Mort aux Rats hocha la tête.
« COUIII.
— JE ME RAPPELLE, dit Pierre Porte, QUAND TU FAISAIS PARTIE DE
MOI. »
La Mort aux Rats couina encore.
Pierre Porte fouilla dans les poches de sa salopette. Il y avait
mis des restes de son déjeuner. Ah, voilà.
« J’IMAGINE, dit-il, QUE TU FERAIS BIEN UN SORT À UN BOUT DE
FROMAGE ? »
La Mort aux Rats le prit de bonne grâce.
Pierre Porte se souvenait avoir une fois – rien qu’une fois –
rendu visite à un homme qui avait passé presque toute son
existence enfermé dans une cellule au fond d’une tour pour un
délit quelconque, et qui avait apprivoisé de petits oiseaux afin
d’avoir de la compagnie durant sa peine d’emprisonnement à
perpétuité. Ils chiaient sur ses couvertures et bouffaient ses
repas, mais il les tolérait et souriait en les voyant entrer et sortir
en volant à travers les barreaux de sa fenêtre. La Mort s’était
demandé, à l’époque, à quoi ça rimait, des extravagances
pareilles.
« JE NE VEUX PAS TE RETARDER, dit-il. J’IMAGINE QUE TU AS À FAIRE,
DES RATS À VISITER. JE SAIS CE QUE C’EST. »
Maintenant il comprenait.
Il reposa la silhouette sur la poutre et se rallongea. « REVIENS
ME VOIR SI TU PASSES DANS LE COIN. » Pierre Porte se remit à fixer les
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