Pratchett,Terry-[Dis..

Il souffla doucement dessus ; le point de lumière disparut.
Après le déjeuner, ils déposèrent le poison pour les rats. Il se
fit l’impression d’un assassin.
Beaucoup de rats moururent.
Dans les galeries souterraines sous la grange – les plus
profondes, creusées des siècles plus tôt par des ancêtres
rongeurs depuis longtemps oubliés – quelque chose apparut
dans l’obscurité.
La chose en question avait semblait-il du mal à décider quelle
forme elle allait prendre.
Elle opta d’abord pour un gros morceau de fromage
extrêmement louche. Ce qui n’eut pas l’air de lui plaire.
Puis elle essaya ce qui ressemblait beaucoup à un petit
fox-terrier affamé. Cette solution aussi fut rejetée.
Un instant, elle fut un piège aux mâchoires d’acier. Ça ne
convenait manifestement pas.
Elle chercha de nouvelles idées ; à sa grande surprise, il lui en
vint une facilement, comme si elle arrivait de tout près. Moins
une forme qu’un souvenir de forme.
Elle l’essaya. La forme ne cadrait pas du tout avec son travail,
mais la chose, avec une satisfaction profonde, trouva que c’était
la seule possible.
Elle se mit à la tâche.
Ce soir-là, les hommes s’entraînaient à l’arc sur la place du
village. Pierre Porte s’était soigneusement forgé la réputation
locale de plus mauvais archer dans toute l’histoire de la
discipline ; personne ne s’était jamais dit qu’expédier des flèches
à travers les chapeaux de badauds derrière soi exigeait
logiquement davantage d’adresse que dans une grosse cible à
cinquante malheureux mètres droit devant.
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