Pratchett,Terry-[Dis..

Elle décrocha un fendoir du râtelier et sortit dans la cour. Le
coq Cyril la suivit d’un œil méfiant depuis le sommet du tas de
fumier. Son harem de grosses poules sur le retour qui grattaient
par terre bondirent pour courir maladroitement vers la fermière
comme toutes les poules du multivers, l’air d’avoir l’élastique de
leur slip cassé.
Mademoiselle Trottemenu baissa prestement le bras et en
attrapa une.
Le volatile fixa Pierre Porte de ses yeux brillants et stupides.
« Vous savez plumer un poulet ? » demanda Mademoiselle
Trottemenu.
Le regard de Pierre passa de la fermière à la poule.
« MAIS ON LEUR DONNE À MANGER, dit-il, au désespoir.
— C’est vrai. Et après, c’est elles qui nous donnent à manger.
Celle-là, elle a pas pondu depuis des semaines. C’est comme ça
que ça marche, dans le monde des poules. Monsieur
Trottemenu, il leur tordait le cou, mais moi, j’ai jamais eu le… le
coup, quoi ; le fendoir, c’est plus sale, et elles continuent encore
un peu de courir après, mais elles sont bel et bien mortes, et elles
le savent. »
Pierre Porte réfléchit aux choix proposés. La poule avait
braqué une prunelle toute ronde sur lui. Les poulets sont
beaucoup plus bêtes que les humains et dépourvus des filtres
mentaux compliqués qui les empêchent de voir la réalité
présente. Elle savait où elle était et qui la regardait.
Il jeta un coup d’œil dans l’existence courte et simple du
gallinacé et vit s’écouler les dernières secondes.
Il n’avait jamais tué. Il avait pris des vies, mais uniquement
quand elles ne servaient plus. Il y a une différence entre voler et
récupérer.
« PAS LE FENDOIR, dit-il d’une voix lasse. DONNEZ-MOI LE
POULET. »
Il tourna un instant le dos, puis tendit le corps flasque à
mademoiselle Trottemenu.
« Bravo », approuva-t-elle avant de regagner sa cuisine.
Pierre Porte sentit peser sur lui le regard accusateur de Cyril.
Il ouvrit la main. Un tout petit point de lumière flottait
au-dessus de sa paume.
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