Pratchett,Terry-[Dis..

— On broie du noir ce matin, hein ? Ce que vous avez de
mieux à faire maintenant, c’est de finir ce porridge. C’est bon
pour ce que vous avez. Paraît que ça fortifie les os. »
Pierre Porte regarda son bol.
« JE PEUX AVOIR DU RAB ? »
Pierre Porte passa la matinée à couper du bois. Une tâche
d’une monotonie agréable.
Se fatiguer. Ça, c’était important. Il avait sûrement déjà dormi
avant la nuit précédente, mais il devait être si fatigué qu’il
n’avait pas rêvé. Et il était bien décidé à ne plus rêver. La hache
s’élevait et s’abattait sur les bûches comme un mouvement
d’horlogerie.
Non ! Pas comme un mouvement d’horlogerie !
Mademoiselle Trottemenu avait plusieurs casseroles sur le
poêle lorsqu’il entra.
« ÇA SENT BON », dit spontanément Pierre. Il avança la main
vers le couvercle tremblotant d’une casserole. Mademoiselle
Trottemenu se retourna soudain.
« Touchez pas ! C’est pas pour vous ! C’est pour les rats !
— LES RATS NE SE NOURRISSENT PAS TOUT SEULS ?
— Oh si, vous pouvez y aller ! C’est pour ça qu’on va leur
donner un petit supplément avant la moisson. Quelques bons
morceaux de ce truc-là autour des trous et… plus de rats. »
Il fallut quelques secondes à Pierre Porte pour faire le rapport,
un rapport qui, à l’instant de la conclusion, tint de
l’accouplement de mégalithes.
« C’EST DU POISON ?
— Extrait de spiquelle mélangé avec des flocons d’avoine. Rate
jamais.
— ET ILS MEURENT ?
— Sur le coup. Tombent à la renverse, les quatre fers en l’air.
Nous, on a du pain et du fromage, ajouta-t-elle. J’fais pas de la
grande cuisine deux fois dans la même journée, et ce soir on a du
poulet. À propos de poulet, au fait… venez donc… »
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