Pratchett,Terry-[Dis..

une fois né, on ne tarde pas à s’apercevoir qu’on a déjà en main
son billet retour déjà poinçonné.
Mais les mages, eux, savent vraiment. Sauf dans le cas où le
décès procède de la violence ou du meurtre, bien entendu. Mais
s’il n’est dû qu’à une simple expiration de la vie, eh bien… on
sait, voilà. On le pressent généralement à temps pour rendre les
livres à la bibliothèque, s’assurer que son meilleur costume est
propre et emprunter de grosses sommes d’argent aux amis.
Il avait cent trente ans. Il lui vint à l’esprit qu’il avait été vieux
la majeure partie de son existence. Il ne trouvait pas ça très
juste, à la vérité.
Et personne n’avait rien dit. Il avait lâché deux ou trois
allusions la semaine dernière dans la Salle Peu Commune, et
personne n’avait compris. Et aujourd’hui, au déjeuner, c’est tout
juste si on lui avait adressé la parole. Même ses soi-disant amis
avaient l’air de l’éviter, et pourtant il n’essayait même pas de leur
emprunter de l’argent.
C’était comme si on oubliait de lui souhaiter son anniversaire,
mais en pire.
Il allait mourir tout seul, et tout le monde s’en fichait.
Il ouvrit la porte d’un coup de roue de fauteuil et farfouilla sur
la table voisine pour trouver son briquet à amadou.
Encore un détail, ça. Presque plus personne n’utilisait le
briquet à amadou, ces temps-ci. On achetait les grosses
allumettes jaunes et nauséabondes que fabriquaient les
alchimistes. Vindelle désapprouvait. C’était important, le feu.
On n’aurait pas dû pouvoir l’allumer facilement comme ça,
c’était manquer de respect. Voilà bien le monde d’aujourd’hui,
toujours à courir dans tous les sens et… le feu. Oui, il était aussi
beaucoup plus chaud dans le temps. Celui qu’on obtenait de nos
jours ne réchauffait pas, à moins de quasiment s’asseoir dessus.
C’était quelque chose dans le bois… Pas le bon bois. Plus rien
n’était bon aujourd’hui. Tout devenait plus inconsistant. Plus
flou. Il n’y avait plus de vraie vie dans rien. Et les jours étaient
plus courts. Hmm. Quelque chose clochait du côté des jours.
C’étaient des jours plus courts. Hmm. Chaque jour mettait un
temps fou à s’écouler, phénomène d’autant plus curieux qu’ils
défilaient à toute allure dès lors qu’on les prenait en bloc. On
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