Pratchett,Terry-[Dis..

Des sabliers attendaient déjà sur son bureau. Il ne se rappelait
pas les y avoir posés, mais ça n’avait pas d’importance ;
l’important, c’était de se remettre à la tâche…
Il saisit le plus proche et en lut le nom.
« Coucouroucoucou ! »
Mademoiselle Trottemenu s’assit dans son lit. En marge de
ses rêves, elle avait entendu un autre bruit, lequel avait dû
réveiller le coq.
Elle tripota une allumette, finit par allumer une bougie, puis
tâta sous le lit où ses doigts trouvèrent le manche d’un coutelas
dont feu monsieur Trottemenu s’était beaucoup servi au cours
de ses voyages d’affaires à travers les montagnes.
Elle descendit en hâte les marches grinçantes et sortit dans
l’air frisquet de l’aube.
Elle hésita devant la porte de la grange, puis l’entrouvrit d’une
traction, suffisamment pour se glisser à l’intérieur. « Monsieur
Porte ? »
Elle entendit un bruissement dans le foin, suivi d’un silence
attentif.
« MADEMOISELLE TROTTEMENU ?
— Vous avez appelé ? Je suis sûre d’avoir entendu quelqu’un
crier mon nom. »
Un autre bruissement, puis la tête de Pierre Porte apparut
par-dessus le bord du fenil.
« MADEMOISELLE TROTTEMENU ?
— Oui. Qui d’autre, d’après vous ? Vous allez bien ?
— EUH… OUI. OUI, JE CROIS.
— Vous êtes sûr que vous allez bien ? Vous avez réveillé Cyril.
— OUI. OUI. C’ÉTAIT JUSTE… J’AI CRU QUE… OUI. »
Elle souffla la bougie. Les premières lueurs annonciatrices de
l’aube suffisaient déjà pour y voir.
« Ben, si vous êtes sûr… Maintenant que je suis levée, autant
que je prépare le porridge. »
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