Pratchett,Terry-[Dis..

La silhouette s’évanouit.
Pierre Porte hocha la tête. Évidemment qu’il y avait eu erreur.
Tout le monde voyait bien qu’il y avait eu erreur. Lui le savait
depuis le début.
Il balança la salopette dans un coin et reprit la robe de noir
absolu.
Bah, il avait fait une expérience. Une expérience, il devait le
reconnaître, qu’il ne tenait pas à revivre. Il se sentait comme
soulagé d’un grand poids.
Alors c’était ça, être vivant ? Une impression de ténèbres qui
vous tiraient en avant ?
Comment pouvaient-ils vivre avec ça ? Ils l’acceptaient
pourtant, ils avaient même l’air d’y trouver du plaisir, alors qu’ils
auraient logiquement dû sombrer dans le désespoir. Étonnant.
Sentir qu’on est une toute petite chose vivante, prise en
sandwich entre deux falaises de ténèbres. Comment
supportaient-ils d’être vivants ?
À l’évidence, fallait être né comme ça.
La Mort sella son cheval et s’envola au-dessus des champs. Le
blé ondulait loin en contrebas, comme la mer. Mademoiselle
Trottemenu serait obligée de se trouver quelqu’un d’autre pour
l’aider à rentrer la moisson.
Bizarre. Il éprouvait quelque chose. Du regret ? C’était ça ?
Mais c’était Pierre Porte qui l’éprouvait, et Pierre Porte était…
mort. N’avait jamais vécu. Il était redevenu lui-même, à l’abri
des sentiments et des regrets.
Là où les regrets n’existaient pas.
Soudain il fut dans son cabinet, phénomène d’autant plus
étrange qu’il ne se rappelait pas bien comment il y était arrivé.
La seconde d’avant, il chevauchait Bigadin, et d’un coup il se
retrouvait dans son bureau, au milieu de ses registres, de ses
sabliers et de ses instruments.
Un bureau plus grand que dans son souvenir. Les murs
restaient tapis à la limite de sa vision.
C’était Pierre Porte le responsable. Le cabinet paraîtrait
évidemment grand à Pierre Porte, et sans doute que des
parcelles de sa personnalité subsistaient. La meilleure solution :
trouver à s’occuper. Se consacrer à son travail.
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