Pratchett,Terry-[Dis..

— Ben, arrêtez-la si vous voulez, alors. Je la remonte
uniquement pour me faire de la compagnie. »
Pierre Porte se leva avec reconnaissance, louvoya
prudemment dans la forêt de bibelots et saisit le balancier en
forme de pomme de pin. La chouette de bois lui jeta un regard
noir et le tic-tac cessa, du moins dans le monde des sons
ordinaires. Ailleurs, il en avait conscience, le temps continuait
de battre la cadence. Comment pouvait-on endurer ça ? On
accueillait le temps chez soi comme s’il s’agissait d’un ami.
Il se rassit.
Mademoiselle Trottemenu s’était mise à tricoter avec férocité.
Le feu bruissait dans l’âtre.
Pierre Porte se renversa dans son fauteuil et fixa le plafond.
« Votre cheval se plaît bien ?
— PARDON ?
— Votre cheval. Il a l’air de bien se plaire dans le pré, souffla
mademoiselle Trottemenu.
— OH, OUI.
— À courir partout comme s’il avait encore jamais vu d’herbe.
— IL AIME ÇA, L’HERBE.
— Et vous, vous aimez bien les animaux. Ça se voit. »
Pierre Porte hocha la tête. Ses réserves de bavardage, jamais
très liquides, s’étaient taries.
Il resta assis en silence pendant les deux heures suivantes, les
mains agrippées aux bras du fauteuil, jusqu’à ce que
mademoiselle Trottemenu annonce qu’elle allait se coucher.
Il reprit alors le chemin de la grange et dormit.
Pierre Porte ne l’avait pas sentie venir. Mais elle était là,
silhouette grise qui flottait dans l’obscurité de la grange.
Il ne savait pas comment, mais elle s’était emparée du sablier
doré.
Elle lui dit : Pierre Porte, il y a eu erreur.
Le verre vola en éclats. Des secondes dorées délicates
scintillèrent l’espace d’un instant avant de retomber.
Elle lui dit : Reviens. Tu as du travail. Il y a eu erreur.
- 126 -