Pratchett,Terry-[Dis..

On frappa timidement à la porte de la grange.
« OUI ?
— Descendez donc voir, Pierre Porte. »
Il descendit l’échelle dans le noir et ouvrit prudemment le
battant.
Mademoiselle Trottemenu protégeait une bougie de la main.
« Hum, fit-elle.
— JE VOUS DEMANDE PARDON ?
— Vous pouvez venir à la maison si vous voulez. Pour la
soirée, ’videmment, pas pour la nuit. J’veux dire, j’aime pas vous
savoir tout seul ici le soir quand moi, j’ai du feu et tout. »
Pierre Porte n’avait pas le talent de lire sur les visages. Il n’en
avait jamais eu besoin. Il observa le sourire figé, inquiet,
implorant de mademoiselle Trottemenu comme un babouin
cherchant un sens à la pierre de Rosette.
« MERCI », dit-il.
Elle déguerpit en vitesse.
Lorsqu’il arriva à la maison, elle n’était pas dans la cuisine. Il
entendit un bruissement et un grattement, plus loin ; il passa
dans un couloir étroit puis sous une porte basse. Mademoiselle
Trottemenu, à quatre pattes dans le petit local où il entra,
allumait fiévreusement le feu.
Elle leva la tête, énervée, lorsqu’il toqua poliment au battant
ouvert.
« Ça vaut guère le coup de l’allumer pour une seule personne,
marmonna-t-elle en manière d’explication embarrassée.
Asseyez-vous donc. Je vais nous faire du thé. »
Pierre Porte se plia dans un des fauteuils exigus près du feu et
regarda autour de lui.
Une pièce inhabituelle. Il en ignorait les fonctions, mais elles
ne prévoyaient sûrement pas qu’on y vive. Alors que la cuisine
était une sorte d’ajout extérieur recouvert d’un toit et le centre
des activités de la ferme, cette pièce avait tout d’un mausolée.
Contrairement à ce qu’on pourrait croire, Pierre Porte n’était
pas très au fait des décors funéraires. En principe, les décès ne
surviennent pas à l’intérieur même des tombes, sauf dans des
cas aussi rares que malheureux. À l’air libre, au fond des fleuves,
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