Pratchett,Terry-[Dis..

guère puissants. Des Morts propres à chaque espèce, non plus
réunis en une seule entité mais distincts les uns des autres.
Dans les cours d’eau nageait la nouvelle Mort aux écailles
noires des éphémères. Dans les forêts se propageait le
tchac-tchac-tchac d’une créature invisible, uniquement sonore :
la Mort des arbres.
Dans le désert, l’air décidé, se déplaçait au ras du sol une
carapace sombre et vide : la Mort des tortues.
La Mort de l’humanité n’était pas encore terminée. L’homme
peut croire en des choses très compliquées.
C’est la même différence qu’entre le prêt-à-porter et le
sur-mesure.
Les tintements métalliques cessèrent dans la ruelle. Un
silence s’ensuivit. Le silence extrêmement attentif de quelque
chose qui ne fait pas de bruit.
Finalement, un tout petit cliquetis le rompit avant de
disparaître au loin.
« Ne restez pas à la porte, l’ami. Ne bloquez pas le couloir.
Entrez donc. »
Vindelle Pounze battit des paupières dans l’obscurité. Une fois
que ses yeux se furent habitués, il vit des chaises disposées en
demi-cercle dans une pièce par ailleurs vide et poussiéreuse.
Toutes les chaises étaient occupées.
Au milieu – au centre, comme qui dirait, du demi-cercle – se
dressait une petite table où quelqu’un s’était assis. Le quelqu’un
en question s’avançait maintenant vers lui, la main tendue, un
grand sourire aux lèvres.
« Ne dites rien, laissez-moi deviner, fit la silhouette. Vous êtes
un zombi, c’est ça ?
— Euh… » Vindelle Pounze n’avait encore jamais vu personne
affligé d’une peau aussi blafarde – là où il en restait. Ni accoutré
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