Pratchett,Terry-[Dis..

Quelque chose se passait. Le plancher à l’intérieur de
l’octogramme magique tracé à la craie se couvrait d’une gelée
blanche.
« Ça n’a encore jamais fait ça, dit le major de promo.
— Ce n’est pas comme ça, vous savez, fit le doyen. Il faudrait
des bougies, des chaudrons, des liquides qui bouillonnent dans
des creusets, de la poussière brillante et de la fumée de couleur…
— Le rite a pas besoin de tous ces machins, répliqua
sèchement Ridculle.
— Lui, peut-être pas, mais moi, si, marmonna le doyen.
Accomplir le rite sans le bon attirail, c’est comme se déshabiller
complètement pour prendre un bain.
— C’est comme ça que je l’prends, moi, dit Ridculle.
— Oumph. Ben, chacun ses goûts, évidemment, mais certains
d’entre nous aiment à croire qu’on est les garants des traditions.
— Il est peut-être en vacances ? fit l’économe.
— Ben, tiens, ricana le doyen. Sur une plage, quelque part ?
Avec des boissons glacées et une casquette Richard sur les yeux ?
— Attendez. Attendez. Il y a quelqu’un qui vient », souffla le
major de promo.
Les contours flous d’une silhouette encapuchonnée
apparurent au-dessus de l’octogramme. Ils tremblotaient sans
arrêt, comme si on les voyait à travers une atmosphère
surchauffée.
« C’est lui, dit le doyen.
— Non, fit l’assistant des runes modernes. C’est juste une robe
gri… n’y a rien dedans… »
Il se tut.
La silhouette se retourna lentement. La robe gonflée suggérait
un occupant mais en même temps donnait une impression de
néant, comme s’il s’agissait d’une enveloppe pour quelque chose
dépourvu de forme propre. Le capuchon était vide.
Le vide regarda les mages quelques secondes avant de se fixer
sur l’archichancelier.
Le capuchon demanda : Qui êtes-vous ?
Ridculle déglutit. « Euh… Mustrum Ridculle.
Archichancelier. »
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